Trh v Harborside vždy voněl jako zprávy. Dalo se to chytit ve vzduchu — sůl a skořice, inkoust a horká mosaz, drby lodí sušících plachty. Obchodníci nabízeli koše fíků a brousek na nože házel jiskry do odpoledne, a nad tím vším stál starý Kiro na své oranžové bedně a volal na ticho s vážností zvonu.

„Jedna legenda,“ slíbil, „o křišťálu, který si nemohl vybrat jednu barvu, a tak si vybral všechny. Mějte ruce tam, kde je vidí vaše oči; legendy jsou známy tím, že kradou kapsy.“ Dav se zasmál. Kirovy vlasy měly barvu racků a jeho hlas barvu bouří — drsný na okrajích, jasný uprostřed. Poklepal hůlkou na bednu. „To je příběh Účetní knihy mnoha světel, prvního turmalínu.“

Ještě dávno předtím, než Harborside umělo počítat své přílivy, pracovala mladá mapová písařka jménem Sela ve městě, které nemělo vlastní barvy. Bylo tam slunce a vítr, ale hliněné kopule byly bílé, cesty prašné a obyvatelé nosili rozumnou šedou, protože rozumná šedá neukazovala skvrny. Krása města spočívala v inkoustu: mapy souhvězdí, inventáře semen, písně psané tenkými liniemi, které se ohýbaly jako vlaštovky nad střechami. Sela udržovala tyto linie neporušené. Věděla, kde paměť řídne a kde se mění v lano.

V těch dnech se dvě údolí hádala o řeku. Řeka nesouhlasila s oběma a potulovala se, kam chtěla, což všechny rozčilovalo a sužovalo žízní. Byli vysláni vyslanci, kteří se vrátili s různými pravdami. „Slíbili nám levý břeh,“ řekl jeden. „My jim nic neslibovali,“ řekl druhý. Smlouva si neudržela tvar. Sela sledovala slova klouzající jako ryby a pomyslela si: Co kdyby se sliby daly zaznamenat do něčeho, co si uchová vlastní světlo?

Sela šla do Domu ohně, kde se rodilo městské sklo a staré příběhy se uchovávaly stejně pečlivě jako recepty. Paní pecí byla přísná žena jménem Yarah, jejíž úsměv žil někde vzadu ve skříni a vycházel jen na zimní slavnosti. Zvážila Selinu žádost — záznam, který nelze vymazat, nezmizí a ukáže se, když se někdo pokusí jeho význam překroutit.

„Inkoust je zdvořilý lhář,“ řekla Yarah nakonec, „a pergamen v rukou moci ztrácí odvahu. Ale koluje pověst o kameni, který raději pravdu vypráví barvami. V starém obchodním jazyce se mu říká toramalli — smíšené drahokamy — protože odmítá být jen jednou věcí. Tady žádný nemáme. Máme ale toto.“

Z stínu pece Yarah vytáhla čistou křišťálovou tyč délky předloktí. Nebylo to sklo. Její povrch nesl nejjemnější drážky táhnoucí se od jednoho konce k druhému, jako by ji trpělivá řeka léta pročesávala. Držená proti světlu neukázala nic — jen přízrak nebe.

„Tahle nedokončená věc k nám přišla na karavaně,“ řekla Yarah. „Má v sobě skrytou dlouhou cestu. Cestu můžeš cítit, když ji otřeš hadříkem.“

Sela třela. Hůl v jejích rukou trochu bzučela. Prach na okraji stolu se plížil k ní jako plachá zvířata. Papírový střep se třepotal a držel se. Sela se nahlas zasmála, tak jak se smějete, když trik konečně působí jako zákon, který říká ahoj. „Kreslí,“ zamumlala. „Kreslí, co potřebuje.“

„Pokud jsou příběhy pravdivé,“ řekla Yarah, „tento krystal přijímá charakter místa, které ho přijme. Vezmi ho do říčních údolí. Nech ho poznat, kdo je upřímný podle barvy, kterou si vybere. Ale pamatuj, barva je záležitost světla a úhlu. Co v jednom směru vypadá modře, může být v jiném zelené. Moudrost ví, jak kámen otočit.“

Sela zabalila hůl do lnu a vyrazila s brašnou chleba, nožem, malou mosaznou konvičkou a svým nejlepším perem. Cesta opustila město jako čára opouštějící stránku a ona ji následovala do horka, kde cikády rozřezávaly odpoledne na poloviny.

První zemí, kterou Sela přešla, byla poušť z inkoustově černého skla, kde padla noc a nikdy úplně nevstala. Bouře dávno roztavily písek a napsaly ho pozpátku, hladký a tmavý. Sela šla za úsvitu, aby udržela pálení na uzdě. Tábořila za hřebenem kamene a jedla svůj chléb velmi pomalu, jako by pomalost mohla naplnit vzduch vodou.

V poledne se na obzoru objevila skupina cestovatelů, jak to karavany dělají — nejprve jako zvěst, pak jako řada mravenců nesoucích horu, a pak jako lidé, u kterých okamžitě doufáte, že budou laskaví. Jejich vůdce měl plášť barvy stínů na slunci. Představil se jako Rafi z Cinder Compass a půjčil si Selin konvičku s takovou zdvořilostí, že písek chutnal méně krutě.

„Střežíme prahy,“ řekl Rafi. „Tady venku vítr zapomíná, odkud je domov. Dobrý práh si pamatuje.“

Sela mu ukázala průhlednou hůl a vyprávěla o sporu u řeky. Rafi otočil krystal v dlani. Neodrážel nic; pohlcoval světlo a vracel klidnou, hlubokou černou, jako by v něm vyrostla stálá noc. Změna byla jemná, ale absolutní. Měl váhu.

„Schorl,“ řekl tiše, používaje slovo, které Sela neznala. „Barva bdění. Vezme teplo a nepraskne. Má pověst, že pojídá nesmysly, které se drží u dveří. Dobré i pro mysl. Starosti jsou písek, který se tváří jako chléb.“

Rafiho lidé naučili Selu malou ochrannou zaklínadlo před tím, než se rozešli — ne proto, že by byla poušť zlá, ale protože ráda zapomíná tvé jméno a drží tě jako počasí. Sela ho opakovala vždy, když se obzor snažil proměnit v kruh:

„Noční kámen pevný, označ mou cestu,
Utiš teplo, rozmotávej den;
Jeden pravý krok, pak ještě jeden pravý—
Nesu stín a stín tě drží."

Když se konečně černé sklo ztenčilo a z něj vystoupily bledé kopce jako kosti, Sela se podívala na hůl. To, co bylo bezbarvé, nyní drželo temné srdce, ne pochmurné, ale pevné — Midnight Quill jistoty vrytý do jeho středu. Cesta uvnitř krystalu se naučila své první slovo: Drž.

Kopce ustoupily údolí lesů, která trpělivě splétala sama sebe s nebem. Všude listí. Zelená zde nebyla jedna věc; byla to sbor. Sela spala pod cedrem, který šeptal i poté, co vítr odešel, a probudila se, když našla ženu klečící u jejího ohně, krmící ho malými větvičkami s kompetencí celoživotní přítelkyně.

„Poslouchala jsi stromy,“ řekla žena. „V noci se hádají, jestli jsou hvězdy ovoce. Jsem Tamsin z Korunového Záře. Malujeme mapy ne cest, ale míst, kde se klid rychle vrací po bouři."

Sela nabídla čaj, vyprávěla svůj příběh a položila tyč do hromady listí. Světlo prosvítalo skrz korunu a nalévalo se do křišťálu. Zelená se probudila — ne obyčejná jistota oliv, ne ostrá jako nová tráva, ale hluboký chromový smaragd, který rozšířil Selin hrudník jako dveře. Zelená se pohybovala, když otočila tyč — tmavá podél délky, jasnější napříč — a uvědomila si, že tento kámen obsahuje dvě nálady, a obě jsou upřímné.

„Tohle je ano, které také umí být možná,“ řekla Tamsin tiše se smějíc. „Říkáme tomu chromově jasné, lesní přísaha. Použij to pro sliby, které musí nechat prostor pro počasí. Tyč tě učí Rovnováze."

Tamsin naučila Selu zvyk ptát se dvakrát ze dvou úhlů a zpěv, který brání jistotě stát se tvrdohlavostí:

„Myšlenka osvětlená listem, nadechni se a zpomal,
Vidět stranu a vidět skrze;
Nakloň prismu, nech ho ukázat—
Pravda je barva, ne jeden odstín."

Tyč nyní držela noc a les vrstvené jako dvě noty akordu. Sela spala klidně a snila o chůzi po cestách, které se tvořily, jak kráčela, jako by se svět chtěl setkat s ní napůl.

Za lesem se tyčila hora ledu a železa, dost jasná, aby vás bolela zuby. Sela opatrně šplhala, ukotvujíc své boty v nikách, kde voda vytesala do kamene gramatiku. Pátý den potkala malou skupinu řezbářů, kteří pracovali v kapse žuly. Hummovali melodii, jejíž rytmus odpovídal houpání jejich kladiv.

„Jsme Bratrstvo Bobulí,“ řekla jejich starší, žena, jejíž ruce byly katalogem mozolů. „Proměňujeme odvahu v broušené kameny. Zní to jako marnivost, když to tak řeknete, ale je to poctivá práce.“

Dotkla se tyče a zamračila se, jako by cítila vůni guláše a rozhodovala se, jestli mu chybí sůl. „Kam teď půjdeš,“ řekla, „budeš potřebovat srdce, které se nebojí svého vlastního objemu.“ Zahřála tyč u svého ohně na vaření. Křišťál sbíral teplo jako někteří lidé sbírají přátele, a z tepla vystoupal ruměnec — nejprve jemný, pak brusinkový, pak třešňové víno, které sníh činilo přímo stydlivým. Nebyla to červená, která křičí. Byla to taková, která vstane a představí se.

"Rubellite", řekl stařec. „Ne hlasitost plamene, ale stálost dobře rozžhaveného uhlíku. Nazvi tuto vrstvu Odvaha. Dávej pozor — odvážný neznamená nerozumný. Stěna květin a táborák oba hoří, ale je to krb, který udržuje dům."

Dala Sele zaklínadlo pro projevy a podání ruky, pro okamžik těsně před tím, než pravda opustí ústa:

"Jahodově jasná, můj střed zůstává,
Laskavá a jasná v tom, co říkám;
Odvaha teplá, ne ostrá nebo tenká—
Mluv, abys se setkal, ne jen abys vyhrál."

S příchodem noci hory připustily souhvězdí, které se skrývalo za dnem. Sela se schovala do závětří balvanu a držela prut přes kolena. Černá, zelená, červená — Drž, Rovnováha, Odvaha — tři linie v jazyce, který se začínala učit číst.

Na druhé straně hory se země svažovala k moři tak modrému, že mělo názory. Vesnice se tyčily podél útesů, bílé jako racek. Voda přicházela s divadelním efektem a ustupovala jako dobře vychovaný host. Rybáři opravovali sítě na kamenných schodech, zatímco děti se snažily prodat Sele kousky slunečního světla odštípnuté z vln — tedy leštěné mušle a velmi drahé úsměvy.

Sela našla zátoku, kde se skála zakřivila jako zadržený dech. Brodila se po kolena a držela prut tak, aby jím mohla protékat voda. Světlo proniklo krystalem a náhle se probudil neon, zelenomodrý jako první nápad po dlouhé době, jako přesný den, kdy tvá odvaha získá pas. Barva neseděla na povrchu; zdálo se, že vyzařuje z nějaké vnitřní antény. Když Sela otočila prut podélně, ztmavl; příčně se stal zářivým proudem.

Rybář sledující z okraje zátoky přikývl, jako by uznával šachový tah. „Paraíba,“ řekl, jako by to slovo znal z místa, kde nikdy nebyl. „Mořské světlo. Barva plánu, který skutečně funguje.“

Sela se zasmála. Smích zněl jako vděčnost, která nevěděla, co s sebou, a konečně dostala úkol. Zašeptala zaklínadlo, které vlny už zřejmě znaly:

"Jiskra oceánu a ranní barva,
Zmapuj mě široce a zmapuj mě pravdivě;
Otevřený zrak a pevná ruka—
Přiveď budoucnost bezpečně na pevninu."

Když opustila zátoku, prut v jejím batohu slabě pulzoval, jako by byl potěšen, že si vzpomněl na píseň, kterou miloval.

Sela měla ještě jednu zemi k dobytí: vzduch. Cesta po útesu vedla podél hřebene, kde sokoli cvičili geometrii. Nebe zde mohlo nést myšlenku dny. Sela kempovala na útesu s nohama visícíma nad novou provincií a sledovala, jak večer pomalu pracuje. Na okraji světla znovu otočila prut. Klidnější modř se probouzela — ne neon moře, ale přístav za vzrušením, mapa po bouři: indicolite, inkoust navigátora.

„Jasnost,“ řekla Sela nahlas, překvapená, že to slovo chutná jako studený čaj. Přidala poslední dvojverší ke svému putovnímu sboru:

„Lucernově modrá a pravý kompas,
Řekni, co je důležité, ostatní nech projít.

Úsvit přišel podle plánu, který slunce odmítalo zveřejnit, ale přesto věrně dodržovalo. Sela zabalila, přehozený batoh na rameno a vstoupila do hádky dvou údolí.

Řeka ležela mezi nimi jako zdvořilý host, který se nemohl rozhodnout, čí čaj je lepší. Na jednom břehu stáli lidé v lněném oblečení barvy hrušek; na druhém lidé vlněného oblečení barvy kouře. Každý přinesl své sliby jako zbraně. Přinesli také jídlo, protože většina hádek se promění v piknik, pokud jim dovolíte pokračovat dostatečně dlouho.

Sela našla plochý kámen a položila na něj krystalovou hůl. Vypadala nenápadně, dokud ji mírně neotočila, a pak se vzduch kolem ní stal náznakem: možná by vaše jistota chtěla na odpoledne přejít v zvědavost?

„Jsem písařka,“ řekla Sela, „a přinesla jsem jediné pero, kterému důvěřuji.“ Vysvětlila cestu hole. Ozvaly se chrochtání a úsměvy. Nejstarší z hruškových — žena, jejíž náušnice by mohly sloužit jako navigační přístroje — se suše zeptala: „A váš krystal nám řekne, kdo z nás má pravdu?“

„Ne,“ řekla Sela, ráda, že její hlas zvolil odvahu, kterou preferoval. „Řekne nám, které z našich slibů patří řece místo pýše.“

Položila hůl mezi ně a pozvala každou stranu, aby vyřkla svou verzi, zatímco se dotýkala krystalu. Nejstarší z hruškových mluvila první, prst měla na zčernalém srdci hole. Vrstva schorlu se zdála prohlubovat, jako by ráda přijímala zpověď a ukládala ji tam, kde ji počasí nemůže vymazat. Pak se mladík z kouřového břehu dotkl zelené, váhavý a plný naděje, a smaragd se rozjasnil, ukazujíc souhlas, který nebyl kapitulací. Starý farmář položil třesoucí se palec na rubelitový lesk a vyprávěl vzpomínku na povodeň, která vzala jeho sestru. Červená se zahřála na žhavé uhlí, které nehořelo, a shromáždění se naučilo dýchat s ním. Lodník přitiskl mořsky modrou, a hůl zazářila jako maják. Jeho plán na spletené kanály, přelivy a sdílené doky přiměl hlavy naklonit se ve stejném úhlu — úhlu, který lidé používají, když budoucnost vychází zpoza opony. Nakonec školáčka položila obě ruce přes klidnou modř a řekla: „Co kdybychom si vyměnili to, v čem jsme lepší? Hrušky za košíky, vlnu za lodě, učitele za příběhy.“ Indikolit vklouzl do místnosti jako rozum, který se vrací domů pozdě, ale nese pečivo.

Mluvili celý den. Hůl si udržovala svou podivnou elektřinu; popel z něčí dýmky na ni dopadl a přichytil se jako interpunkce. Když někdo lhal, krystal nedělal nic dramatického — jen zůstal nehybný a nenabídl žádnou barvu. Je těžké pokračovat v lhaní v přítomnosti malého poctivého předmětu, zvlášť když ten předmět procestoval dál než vy.

Za soumraku už břehy nebyly dva tábory, ale jedno tábořiště. Posunuli chléb doprostřed; někdo našel flétnu. Sela zvedla hůl. Něco nového se tiše stalo, zatímco byli zaneprázdněni tím, že byli lepší. Tam, kde se vrstvy setkaly, podél průřezu blízko špičky, vyrostla zelená kůra kolem růžového nádechu. Byla jemná, ne širší než nehet, ale byla úplná: slib držet obojí najednou. Ukázala to školáčce, která vykřikla jako konvice. „Je to meloun!“ vykřikla dívka, a najednou se ovoce stalo metaforou a odmítlo být kdykoli jindy čímkoli jiným.

Požádali Selu, aby zůstala a napsala jejich sliby tam, kde je každý uvidí, ale Sela zavrtěla hlavou. „Máte teď vlastní pero,“ řekla a podala hůl školáčce. Dívčiny oči se rozšířily. Krystal byl těžší, než vypadal, a lehčí, než měl být, jako odpovědnost v tom nejlepším smyslu.

„Co když se rozbije?“ zašeptal někdo.

„Pak si každý kus uchová svou lekci,“ řekla Sela. „To je milosrdenství dobrých nástrojů.“

Sela se vracela delší cestou, která se zdála kratší, protože se naučila, kam položit nohy. V lese našla Tamsin, jak maluje mapu pocitu: místo, kde se bouře omlouvá poli. Sela položila hůl vedle její práce a zeleň zazpívala jemnou harmonii. Na poušti kráčela s Rafim za soumraku; černá vrstva přijala teplo a odpověděla chladem, který chutnal jako sebejistota. V horách starší z cechu Berry držela hůl blízko srdce a prohlásila, že jí závidí její lesk. U moře rybář ukázal, jak číst příliv jen pomocí palce a trpělivosti dlouhého odpoledne, a neonová vrstva jednou zazářila jako mrknutí.

Když Sela dorazila do města, Yarah ji u brány přivítala obočím, které kladlo otázky dřív, než slova měla šanci. Sela vyprávěla příběh, zatímco za nimi dýchala pec. Popsala řeku a její dohodu — spletené mola, trh, který spojoval oba břehy, školu, kde se děti učily naklánět své otázky, než je zaostřily. Yarah poslouchala, aniž by pohnula rukama. Když Sela skončila, mistryně pece vzala hůl a lehce ji třela dlaní. Popel z pece se vznášel, přitahován k její délce, jako by krystal byl jehla a svět nepřesný kompas.

„Uchovává to, co miluje,“ zamumlala Yarah. „A miluje místa, která ji naučila — noc pro stráž, list pro rovnováhu, žár pro odvahu, moře pro vizi, oblohu pro jasnost. Toto není záznam o slibech tolik jako záznam pro ně. Velmi dobré.“

Vrátila hůl Sela. „Jak jí pojmenuješ?“ zeptala se Yarah.

Sela přemýšlela a nespěchala, což je samo o sobě druh geniality. „Kniha mnoha světel,“ řekla. „Kniha, kterou můžeš otáčet jako kompas.“

Roky plynuly, jak to bývá, když na ně zapomeneš dávat pozor. Kniha cestovala víc než Sela kdy. Účastnila se svateb a vytyčování hranic, pojmenování lodí a sklizňových slavností. Předávala se soudcům, kteří ji používali, když jejich slova chtěla váhat. Žila v kapsách, na oltářích, v rukou lidí, kteří často nedrželi důležité věci a zjistili, že jsou v tom výborní. Někdy se rozbila — pád ze police, nešikovný loket na festivalu — a všichni zatajili dech, pak se kousky rozdělovaly. Střepy si zachovaly své pruhy; pruhy si zachovaly své písně. Lidé se naučili, že povinnost lze sdílet jako chléb.

Děti ze dvou údolí vyrůstaly s doky spletenými jako vlasy a trhem, kde hrušky vyměňovaly vtipy s loděmi. Škola učila úhly — nejen trojúhelníků, ale i naslouchání. Plátek melounu na špičce Knihy se stal emblémem na bráně trhu. Když se milenci hádali, dotkli se střídavě zelené a růžové a zkoušeli to znovu. Když rybář přísahal, že se vrátí na Jarní měsíc a vrátil se o tři dny později s nesmělejším úsměvem, jeho partnerka přitiskla palec na černé srdce kamene a řekla: „Budeme to považovat za dost blízko.“

Co se Sely týče, pokračovala v chůzi. Mapopisec je služebníkem vzdáleností a vzdálenosti jsou velmi zřídka spokojené. Někdy se vracela do Harborside a starý Kiro jí strčil oranžovou bednu a řekl: „Tvůj tah.“ Nikdy nevyprávěla příběh dvakrát stejně. Legenda, která vždy nosí stejný kabát, začne vonět na moly. Sela dávala přednost látce, která měnila barvu podle počasí. Jednou, usmívajíc se do páry čaje, řekla: „Turmalín je cestovatel, který přijal každou zemi, která byla k němu laskavá.“

Jedné zimní noci o mnoho let později se Sela znovu setkala se školáčkou, nyní stavitelkou přístavu s počasím v linkách kolem očí. Stály pod lampou na trhu a dívaly se na Knihu, která žila ve skleněné vitríně, když nebyla venku při své práci. Stále přitahovala chomáčky, jako by odmítala předstírat, že je jen ceremoniální. Její barvy se s používáním prohloubily. Objevily se nitky nových odstínů — bledá sláma na okraji červené (radost naučená pomalu), kouřový čaj v zelené (trpělivost), tenký stříbrný u černé (humor, zrovna ten).

„Myslíš, že někdy přestane brát barvu?“ zeptal se stavitel přístavu.

Sela zavrtěla hlavou. „Než přestaneme být zajímaví,“ řekla, čehož se nikdo neodvážil obávat.

Zavřeli pouzdro a otočili se ke vůni polévky. Sela váhala, pak na chvíli položila dlaň na sklo a naposledy pronesla putovní refrén — tak, jak opakuješ svou adresu příteli, který měl dlouhý den:

"Noční kámen pevný, označ mou cestu;
Listem osvětlená myšlenka, nech moudrost zůstat;
Bobulově teplá odvaha, laskavá a jasná;
Oceánská jiskra, přines správnou budoucnost;
Lucernově modrá, udržuj pravé vidění—
Kniha světel, kráčíme s tebou."

Starý Kiro zde přestal vyprávět a zamžoural na děti s profesionálním zájmem muže, který ohrozil víc než jednu dobu na spaní. „A to,“ řekl, „je důvod, proč si turmalín nevybírá jednu barvu. Vybere si ty, které potřebuje, aby nás udržel poctivé.“ Seskočil z bedny s překvapivou elegancí na někoho, kdo vrzal jako loď. „Pokud najdeš jeho střep, nežiádej, aby byl jen smaragdový nebo jen inkoustový. Otoč ho. Rád se dívá z úhlů.“ Mrkl. „Stejně tak lidé.“

Dav se rozvolnil jako uzel, který se učí rozvazovat. Někdo Kirovi vložil mince do ruky; někdo jiný mu podal pečivo, protože moudrost jde lépe s máslem. Brousek na nože vracel své jiskry zpět do večera. Děti lovily kousky chomáčků, aby je vyzkoušely na svých malých krystalech, a obchodníci upravovali cenovky, aby zahrnovaly skromný příplatek za celý ten mýtus, který je těžší, než vypadá.

Později, když se trh okouzlil a usnul, Kiro kráčel sám po dokách. Vytáhl z kabátu úzké pouzdro a vyndal úlomek kamene, který se odlomil z Ledgeru v den, kdy vítr rozhodl, že má víc rukou než obvykle. Byl to skromný kousek — plátek duhového karavanu, velikosti nehtu — zelený kolem okraje, ruměnec uprostřed, vlas modré jako nota na konci písně.

Třel ho mezi prsty. Zahřál se. Kousek papíru na molu zašustil směrem k němu a přilepil se. Kiro se zasmál. „Stále u toho,“ řekl kameni. Přístavní lampy proměnily vodu v mince a jednu po druhé je bez lítosti odhodily pryč. Kdesi po pobřeží se trh dvou údolí zavíral. Sela, která se nikdy nenaučila přestat chodit, pravděpodobně kreslila hvězdy hůlkou a nazývala to kartografií. Rafi bránil práh, aby nezapomněl, proč je důležitý. Tamsin malovala omluvu bouře a vařila polévku, která chutnala jako stejná část kopřivy a úlevy. Cech bobulí bzučel disciplínu do hor a rybář učil svého vnuka číst příliv na palci.

Kiro zasunul plátek zpět do pouzdra. Nezamkl ho. Jsou věci, které si uchováváte ne tím, že je hlídáte, ale tím, že je používáte. Otočil se domů a nechal moře dělat to, co vždy dělá — přicházet, odcházet a vracet se nesoucí drby od měsíce k břehu.

Ráno někdo přišel na trh s otázkou, která nesla příliš mnoho křivdy na to, aby ji unesl sám. Položil tu křivdu na bednu a Harborside ji naklonil, dokud se neukázala ta správná barva. To znamená: proměnili ji v slib a pak v praxi. Použili jakýkoli turmalín, který měli po ruce, účetní knihu ne vázanou kůží, ale úhlem. A pokud se cestovatel ptal na legendu, vyprávěli ji — ne přesně tak, jak Kiro, ne úplně tak, jak by mohla Sela — ale tak, jak si město s barvami konečně pamatuje samo sebe: se smíchem v hrdle, s pravdou zahřátou k užitečnosti, s trpělivostí otočit kámen a podívat se znovu.