هدايا العاصفة وغرفة العسل

كانت ستورمهفن مدينة تكتب ملحها بخط يدها. كانت النوارس توقع أسمائها عبر الأسطح؛ وكان المد يعلق على الرصيف مرتين يوميًا بخطوط فضية رقيقة. في صباحات السوق، تجفف الشباك كفقرات على الدرابزين، وفي بعد الظهر، كان الريح يستند بمرفقيه على النوافذ ليرى ما هو موجود للشاي. كانت المدينة تعيش على السمك والطقس وموهبة إصلاح ما يمكن إصلاحه.

نشأ كل طفل على نفس الوعد: بعد عاصفة عظيمة، يعيد البحر شيئًا نسي أن يحتفظ به. كانت الخرائط القديمة تسميها هدايا العاصفة؛ والتجار المعاصرون يسمونها المخزون. يمكنك أن تجدها على الرمال بعد ريح سوداء—الحجارة الناعمة ذات اللون الدافئ التي تلتقط ضوء الشمس كما يلتقط الخبز الزبدة. الكهرمان، ضوء الشمس المتحجر، عملة دفعها البحر كإيجار لاستخدام الشاطئ. كان الكبار يقولون ذلك بابتسامة، لكن لا أحد يفرض على البحر رسوم تأخير.

حارسة أرق متحف في المدينة كانت الجدة داينا، التي أصبح شعرها بلون الأمواج التي تتذكر الرغوة. كان لمتحفها اسم صعب—أرشيف الشموس الصغيرة—لكن الجميع كان يطلق عليه غرفة العسل. كانت تحتفظ بأدراج من الكهرمان معنونة كقصص: زبدة السكر مع الثلج، نقاء النهر، دخان الغابة، قطع ذات أجنحة. كانت تُري الزوار كيف يسخنون حبة بين راحة اليد والتنفس حتى يرتفع أدنى رائحة راتنج، حلاوة تذكرك بصمغ الصنوبر وبعد الظهيرة الصبور. "الحجر لا يحترق"، كانت تقول. "إنه يتذكر الدفء ويشاركه."

إيفا، حفيدة داينا، تعلمت كيف تتمايل مع طقس المدينة. كانت تقرأ التوقعات من طريقة نوم القطط وما إذا كانت نساء الصيادين يربطن أوشاحهن مرة أو مرتين. كانت تعمل في متجر الحروف، حيث تُضاف الحروف المتحركة لأسماء القوارب ولوحات المنازل، وعندما لا يبقى شيء ليقوله جرس الباب، كانت تمشي على الشاطئ بحقيبة قماشية. لم تكن إيفا عاطفية؛ كانت تحب العجائب العملية. كان الكهرمان يجذبها لأنه يجمع بين الاثنين: خفيف في الجيب، وخفيف على العين.

العاصفة التي بدأت هذه الأسطورة كانت لديها عادة مزعجة في التراجع لتجربة الخطوط مرتين، كما لو كانت تتدرب. ضغطت المطر مسطحًا، ثم لفّته كقطة؛ غيرت رأيها بشأن الرعد ثم قررت أنها تحبه بعد كل شيء. عادت القوارب إلى المنزل مبكرًا بتعبيرات كلاب اخترعت سببًا للدخول إلى الداخل. عند الغسق، استيقظ المنارة. استمرت العاصفة في التدريب.

عندما جاء الصباح دون اعتذار، كان الشاطئ غريبًا—طيّات جديدة، جمل جديدة كتبتها الأمواج. مشت إيفا على الخط حيث شكلت الأعشاب البحرية الممزقة وزجاج البحر حدودًا بين ذاكرة البحر والأرض. مرت بالكنوز المعتادة: عقدة حبل كانت ستقسم في المحكمة أنها لم تكن حبلًا أبدًا، ومقبض دلو كان سيتأذى لو نُودي بمقبض. خلف خط الأعشاب، كان هناك شيء يلمع—ليس ساطعًا، لكنه يحمل يقين العسل المضاء من الداخل.

كانت أكبر من العثرات المعتادة، حجر عنبر بحجم راحة اليد، شفاف بما يكفي ليصنع سماء من بصمة إبهامك. بداخله شيئان: تجعيد صغير من السرخس، النوع الذي ينفتح على صفحات التقويم في الربيع، وفقاعة هواء طويلة كزفرة. كانت الخيوط تمر عبر القطعة، شاحبة كزبد البحر، كقواعد مكتوبة بخط مرتب. كانت ترى قصة التدفق والتوقف التي يكتبها الراتينج عندما يهرب من الشجرة وينسى التوقف.

دفأتها. أصبحت الحجر مريحة في بشرتها. ارتفعت همسة من الصنوبر، ومعها الإحساس—لا، الشك المهذب—بأن شخصًا آخر يراقب. شاهدت إيفا الفقاعة تميل عندما حركت القطعة، كقمر يغير المد والجزر داخل سماء بحجم اليد. اتفق قلبها العملي وإبهامها العاطفي: هذه قطعة يجب الاحتفاظ بها.

قطعة دفتر الحسابات

أحضرته إلى داينا، التي قلبته ثلاث مرات كصفحة. قالت الجدة: "قطعة من دفتر الحسابات. هل ترين الخيوط الشاحبة؟ عدّيها—خمسة، ثم واحد، ثم خمسة مرة أخرى. البحر يحب النمط حتى عندما يتظاهر بأنه بري."

سألت إيفا: "دفتر حسابات؟ لأي غرض؟"

قالت داينا: "لما يُستعار ويُعاد، يعود ضوء الشمس المعار للأمواج في شكل عنبر. يعود البحارة الذين استعاروا الوقت إلى المنزل لتناول العشاء. الكلمات التي لم نقلها بسرعة تظهر عند الباب تطلب شايًا. لا تنظر إليّ هكذا. أنا كبيرة في السن؛ دعيني أكون دقيقة وغير محتملة."

لم تجادل إيفا؛ فمن الصعب مناقشة امرأة تحتفظ بأدلتها في أدراج معنونة قطع ذات أجنحة. حملت العنبر إلى المنزل كما يحمل المرء وعدًا—في الجيب، هادئًا، لكنه حاضر جدًا.

عند الظهر، علّق المجلس إشعارًا على لوحة المدينة حول تمديد حاجز الأمواج. كانت الرسالة مليئة بالأرقام وأفعال الثقة، لكنها تُرجمت بسهولة: كانوا يأملون في ربط البحر بجدول زمني. كان الخبازون يؤيدون ذلك لأن العجين يختمر بشكل أفضل عندما يُقنع الريح بالسلوك؛ كان البحارة منقسمين؛ وكانت النوارس معارضة لأسباب إجرائية وأيضًا لأن النوارس تعارض.

قالت داينا في تلك الأمسية: "إذا ذهب الحاجز حيث رسموه، ستنجرف هدايا العاصفة جنوبًا. لا يمكنك تضييق الميناء دون تضييق القصص التي تغسله."

ردت إيفا: "سنجادل. بلطف وبالخرائط." كانت مواطنة جيدة. كانت تؤمن بالخرائط. كما كانت تؤمن أن البحر يحترم الخرائط بقدر ما تحترم القطط الأبواب المغلقة.

كانت الأيام التالية عملية—شباك لتصليحها، أسوار لإقناعها من جديد، جرس لتلميعه—وهكذا عاش العنبر في جيب إيفا وجعل نفسه مفيدًا. خفف العقد في يدها عندما كتبت لافتات طويلة. كان رفيقًا جيدًا في المهمات الهادئة. عندما فركته، قفزت إليه قطع صغيرة من القش بحماس الآراء في اجتماع المدينة. قالت داينا موضحة: "إلكترون. يجذب الأشياء الخفيفة، مثل الوبر وبعض الوعود."

جاء نيريس، المتدرب في المنارة، ومعه خرائط وضحكة تعلمت أن ترتدي معطف المطر. أعجب بالعنبر بجشع حذر لشخص يعرف ما يمكن أن يفعله الضوء ومدى سوء تصرف الناس عندما يُحرمون منه. قال وهو ينقر على الخريطة: "إذا بنى المجلس ذلك الجدار، سيستقر الضباب مثل قطة متقاعدة داخل الميناء. سنضطر لاختراع جرس جديد فقط لنجادله."

قالت إيفا: "اخترع جرسًا إذن. كل مدينة تحتاج إلى حجة جديدة تجعل الأصدقاء من القدامى."

أصبح عادة: كانت إيفا تأخذ العنبر إلى المنارة في أمسيات الضباب. كان نيريس يصب الشاي. كانوا يضعون الحجر على النافذة حيث يمكن لدفء المصباح أن يرحب به دون أن يغضب. كان القطعة تعكس الضوء كدفء بدلاً من وهج، وفي الزجاج رأوا أدنى لمحة من الأزرق على حافته. قال نيريس: "ذاكرة ضوء النهار. حتى الضباب يحتفظ بمخزون سري."

الحاجز يتعلم الآداب

عندما تحدق المدينة في الخطط لفترة كافية، إما أن تومض الخطط أو تومض المدينة. رمشت ستورمهفن. بدأ العمل في الحاجز: رافعات مثل البلشون، رجال يرتدون صدريات صفراء يحركون الصخور في صف مرتب يقول للأمواج ابدأ هنا، توقف هناك. حاول البحر، لحسن حظه، أن يكون صبورًا. إنه شيء صبور، حتى لا يكون كذلك.

وصلت العاصفة التي جاءت لاختبار الصبر دون إعلان وبآراء. كتبت على الماء بخط مائل مائل. قفزت الشباك. همست عظام الحاجز الجديدة بصوت لم تتعرف عليه المدينة. شدّت إيفا معطفها وبدأت تعد القوارب. في الطقس السيئ، الرياضيات شكل من أشكال الشجاعة. وصلت إلى تسعة، عشرة، أحد عشر—فقدت اثنين. "الـنجم المضفر والزقزاق الصغير،" نادى أحدهم. "كانا غربًا عندما تغير الريح."

تسللت الأضواء ضعيفة وعديمة الفائدة عبر المطر. ألقى المنارة اليقين في الضباب وتلقت الغموض مقابل ذلك العناء. قال نيريس كلمة لن تبدو لطيفة على لوحة منزل. وضعت إيفا العنبر على النافذة ودفتها المصباح حتى امتلأ الغرفة برائحة وعد ترك بجانب النار. "إذا كان هناك سجل حسابات"، همست له، "فهذا هو الوقت المثالي لتسويته."

وصلت داينا كما يصل الطقس عندما يتذكر عنوانك. وضعت رغيف خبز، كما لو أن العاصفة قد تتحسن بالكربوهيدرات، ونظرت إلى النافذة. لمست العنبر بكلتا يديها، كما يلمس المرء جبين صديق على وشك قول شيء مهم. قالت للشباب: "إذا كان لا بد أن تتحدثوا إلى البحر، فتحدثوا معه، لا إليه. إنه يكره المحاضرات."

سأل نيريس، لأن العاصفة جعلته شجاعًا أو أحمقًا أو كلاهما: "ماذا يحب؟"

قالت داينا: "أغاني تقيس الزمن، ورائحة تتذكره." أخرجت من جيبها شريطًا تفوح منه رائحة خفيفة من النسغ والنحل. "لفانوسك ذاكرة؛ اطلب منه المساعدة."

مقياس فانوس العسل

رفعت إيفا العنبر، شعرت بأنفاس المصباح وأنفاسها تضيف إلى دفئه، وعلى إشارة أقدم من القوارب بدأ إيقاع كانت قد سمعته منذ أيام العمل في الطفولة عندما كانت الأيدي تحتاج إلى شيء ثابت لتتبعه. طابقت داينا نبرتها، ووجدت نيريس، التي كانت لها صوت مثل مفصلة جيدة—مصممة للفتح—النغمة الثالثة.

البحر المزروع بالريح والرغوة،
أعد أصواتنا التائهة إلى الديار؛
نور العسل وجرس الميناء،
قدهم عبر الملح والتموج.
دفئ النفس وثبت المجداف،
الحافة الزرقاء تظهر الشاطئ الصحيح.

لم يكن سحرًا، وبالطبع كان كذلك. تناغم الإيقاع مع تنفسهم حتى توقف المكان عن محاولة تحديد من المسؤول عن الهواء. التقط العنبر الإيقاع وبدا وكأنه يهمهم معه؛ فقاعته المعلقة تمايلت في مكانها مثل بوصلة ترفض الذعر. تحول توهج المصباح إلى حركة دائرية وبطيئة، أكثر دفئًا من تحذير.

أسفل على الماء، حدث شيء ما. هنا تصبح الأساطير مشبوهة التنظيم—يصر الناس على أن البحر انشق مثل ستارة أو أن النوارس شكّلت كلمة أهلاً بأجنحتها الصغيرة المخلصة. ما حدث كان أصغر وأفضل: حيث ضغط الضباب على حاجز الأمواج، ارتفع خيط منه، بعرض إصبع فقط، مثل قماش علق على مسمار. عبر الشق جاءت رائحة الصنوبر الدافئ وشيء يشبه الصيف مختبئًا خلف كرسي. سافرت الرائحة على طول الجدار الجديد كما لو كانت تبحث عن شخص من المفترض أن تلتقي به.

من بعيد، أجاب جرس—النجم المضفر، بحذر وانزعاج. أجاب جرس ثانٍ: الحسون الصغير، أقل شجاعة لكنه متحمس. ارتفع حافة الضباب بمقدار عرض إصبع آخر، أكثر شقًا من معجزة، بالكاد كافٍ ليتبع البحارة الرائحة التي تعني أسطحًا جافة وحساءً.

جادل أهل البلدة لاحقًا فيما إذا كانت الأغنية، أو الرائحة، أو المصباح، أو زاوية الريح المحظوظة، أو حقيقة أن العناد غالبًا ما يكون دليله الخاص. كانوا جميعًا على حق. انزلقت القوارب إلى الميناء كاعتذارات وصلت عندما كانت مفيدة وليس عندما كانت مهذبة. تعرض حاجز الأمواج الجديد لضربة في تلك الأمسية جعلت المجلس يعترف بأن البحر، مثل العمة المسنة، يقدر الحزم لكنه لا يحب المواعيد.

في الهدوء بعد الارتياح، سأل أحدهم ما الذي تم غناؤه بالضبط. أجابت داينا بلا تعقيد: "مقياس فانوس العسل. كانت جدتي تستخدمه عندما يسيء الضباب التصرف وتتبع ذلك الأعصاب. إنه كلمات أقل من عظة وأكثر وضوحًا من صلاة."

اختفى إشعار المجلس حول تمديد الجدار إذا سمح الطقس من اللوحة في اليوم التالي، ربما في هبة ريح، وربما في منقار طائر لم يعجبه الأسماء. وظهر مكانه إشعار أقصر، مكتوب بخط إيفا الأكثر ثباتًا:

ممارسة الميناء، مراجعة.
عندما يكون الضباب كثيفًا والجرس غير صبور، ستدفئ المنارة فانوس العسل. ستغني المدينة مرة واحدة. ستجيب القوارب مرتين. سيفعل البحر ما يشاء، وسنشكره عندما يكون لطيفًا.

البحر يحتفظ بسجل

ضحك الناس ثم فعلوا ذلك بالضبط. في أيام الضباب، غنوا. في الأيام الصافية، عاش الكهرمان على النافذة وجمع الضوء كخطة ادخار صادقة. أُرسل الأطفال إلى المصباح بأقمشة للتلميع، وأثناء عملهم، روت داينا الأسطورة الأقدم التي تحتفظ بها في جيبها كعملة:

"في البداية، حاولت الشمس والبحر أن يكونا غريبين، لكنهما يشتركان في الحي، والجيران الذين يتظاهرون بعدم معرفة بعضهم البعض ينتهون باستعارة نفس السكر. في يوم سقطت فيه الشمس أقل مما قصدت—متعبة أو فضولية ببساطة—عرض البحر تخزين قليل من ضوئه. لدي جيوب عميقة، قال. يمكنني حفظه بأمان. وافقت الشمس، ممتنة ومشتبهة مثل كل المعطين. بعد العاصفة الأولى، أعاد البحر بعضه، لكن الأمواج تركت علامات على الضوء بخط يدها. وجد الناس العلامات في الرمل—عسل يحمل توقيع البحر—وتعلموا أنه من الجيد تدفئة القطع ومشاركة رائحتها.

"منذ ذلك الحين،" كانت داينا تختتم، "يحتفظ البحر بسجل. يستعير الضوء ويعيده بعد الطقس. يستعير الصبر ويعيده في الأيام الهادئة. يستعيرنا ويعيدنا عندما يستطيع. الكهرمان هو الإيصال. احتفظ بإيصالاتك؛ فهي تصنع قصصًا صادقة."

أصبح قطعة السجل في جيب إيفا الشاهد المفضل للمدينة. عندما تصاعدت الجدالات إلى نهايات درامية، دُعي الكهرمان للجلوس على الطاولة بينما يأخذ الجميع دورهم في التنفس. جمع الوبر من حواف الأعصاب. كان يحب أن يكون مفيدًا. عندما كانت الرسالة تحتوي على حرارة زائدة، كانت إيفا تضع الحجر على الصفحة حتى بدا الحبر وكأنه يبرد ويقرأ أقل كقبضة وأكثر كمصافحة. (لم يستطع أحد إثبات أن الحجر يفعل ذلك، لكن لم يرغب أحد في إفساد عادة جيدة بالدليل.)

بنى نيريس إطارًا صغيرًا للكهرمان ووضعه في ممر المنارة، جانبًا قليلاً مثل قديس راعٍ خجول. لف شريطًا من الفضة حول الحافة ليس لتجميله—رغم أنه فعل ذلك—بل لحماية الحجر الناعم من الأكواع القاسية للحياة. إذا كانت المصباح هو صرخة الميناء، فإن فانوس العسل أصبح حرف العلة الطويل فيه، الصوت الذي يصدره المنزل عندما يفتح أحدهم الباب ويدخل هواء الشتاء ويتظاهر المنزل بعدم المبالاة.

تمر السنوات بحسابها الهادئ. ظل الجدار الجديد خجولًا من الخط الذي رسمه البحر على الخريطة. استمر الضباب في هوايته في الإمساك بالغير حذرين؛ واستمرت المدينة في طقوس تلقي الحكمة من خلال أغنية. في بعض المواسم، كان الدفتر يميل لصالحهم: وصل العنبر بعد العواصف بقبضات صغيرة، كل قطعة تحمل ذكرى بداخلها—بذرة، جناح، فقاعة، سخام، وشعر كان يومًا ما مثل فاصلة في منتصف جملة غير مكتملة. احتفظت إيفا بدرج في المتحف يحمل علامة الإيصالات التي غيرت رأيها وآخر بعنوان القطع التي كانت تفوح برائحة يونيو.

كان هناك يوم ارتكبت فيه المدينة خطأً سخيفًا وكادت تحوله إلى ذكي. جلب مسافر صندوقًا من الخرز كان أخضر جدًا ليكون حقيقيًا. أعجب السوق به بوجوههم كلها ثم بحواجبهم، التي هي مفاوضون ذوو خبرة. سخنت داينا واحدة واستمعت. لم تحكِ قصة؛ لقد صُبغت باللون الأخضر لإبهار الناس الذين يحسبون الصدق بالسنتيمترات. اشتروا بعضًا منها على أي حال، للتعلم؛ لم تهدر ستورمهفن درسًا إذا كان يمكن أن يساعدها. رتبت إيفا المحتالين الخضر على سلك وعلقتهم فوق باب المتحف مع بطاقة: أشياء حاولت بجهد زائد. وجد الناس أنه من المفيد الضحك عليهم في الأيام السيئة.

في عام آخر، وجد طفل قطعة بذبابة بداخلها تبدو غاضبة وحية. كان مقتنعًا بأنه قد أسر الزمن وبالتالي يمكنه إطلاقه كحيوان أليف. حبست المدينة أنفاسها. شرحت داينا: "إنه ليس سجناً، إنه يوميات. اليوميات لا تخرجك من الأمس. إنها تساعدك على الجلوس معه. وهذا يكفي." أعاد الطفل الحجر إلى الدرج وبدأ يكتب يومياته الخاصة، حيث يمكن للذباب أن يتحرك بقدر ما يشاء.

وهكذا تعلمت المدينة. تعلمت أن تطلق على العنبر أسماء مبتكرة—عملات العاصفة، إيصالات الشمس، معاشات النحل. تعلمت أن تضيء فانوس العسل عندما يأتي الناس للاختلاف. تعلمت أنه، في بعض بعد الظهريات، يظهر الحجر لونًا أزرق خافتًا على حافته حيث يجد الضوء طريقه عبر الضباب—وهو ما اتفق الجميع على أنه ليس أزرقًا مثل باب الصيف بل أزرق مثل فكرة قد تنجح إذا أُعطيت ما يكفي من الشاي.

عندما أصبح شعر داينا أخيرًا مطابقًا لطلاء المنارة، وضعت مفتاح غرفة العسل في كف إيفا. قالت: "أنت الآن المؤرخة. اجعلي العلامات لطيفة والأدراج صادقة. وعندما تنسين لماذا كل هذا مهم، ضعي قطعة الدفتر في جيبك واذهبي إلى حاجز الأمواج ودعي الريح تراجعك."

سألت إيفا: "ماذا لو نسي البحر أن يعيد شيئًا؟" لأن المرء يجب أن يطرح دائمًا السؤال الصعب حيث تتردد الأجوبة.

ابتسمت داينا ابتسامة شخص قد صنف الأحزان والنكات معًا. "ثم نضيء الفانوس، نغني الإيقاع، ونعد ما نزال نملكه. أحيانًا يتوازن الدفتر بالامتنان بدلًا من المعاملة بالمثل."

فعلت إيفا كما طُلب منها. حافظت على توازن أدراج المتحف بين العجب والوضوح. علمت الأطفال تدفئة الحجر والاستماع دون التظاهر بسماع الأصوات. خصصت وعاءً معنونا قطع غريبة وجدت في الجيوب لتذكار الموت وبراغي مشكوك فيها. في أول ضباب من كل خريف، اجتمعت المدينة على الرصيف، وتنفس مصباح المنارة على الكهرمان، وغنى الناس المقياس القديم ليس لأنه يأمر البحر بل لأنه ينظم شجاعتهم.

ما تتذكره ستورمهفن

البحر المزروع بالريح والرغوة،
أعد أصواتنا التائهة إلى الديار؛
نور العسل وجرس الميناء،
قدهم عبر الملح والتموج.
دفئ النفس وثبت المجداف،
الحافة الزرقاء تظهر الشاطئ الصحيح.

إذا زرت ستورمهفن—إذا وجدت المدينة على حافة خريطة لا تزال تعترف بأنها تخمن—يمكنك صعود سلالم المنارة. سيسمح لك الحارس بوضع يدك بالقرب من فانوس العسل (احذر؛ إنه خجول) وستشعر كيف أن الدفء ينتمي لأي شخص يعرض بعضه. سيُميل العطر ذاكرتك نحو الصنوبر وبعد الظهيرة المتأخرة عندما كانت الأعمال تُنجز لأن الناس عملوا معًا. ستحتفظ النافذة بيوم ليس تمامًا أي يوم ولكنه بالضبط اليوم الذي كنت تحتاجه.

قد تسأل ما إذا كانت الأسطورة صحيحة تمامًا. سيرتفع الكاهن بكتفيه بطريقة المدينة الرسمية ويقول: "إنها صحيحة بما يكفي لتكون مفيدة." ثم ستسير على الرصيف ومعك قطعة صغيرة من الكهرمان اشتريتها من غرفة العسل، وستضعها في جيبك مع مفاتيحك وهمومك. عندما تدفئها، بلطف شديد، ستظن أنك تشم الصبر. في يوم تحاول فيه رسالة أن تكتب نفسها بحرارة زائدة، ستضع الحجر على الصفحة حتى يتذكر الحرارة آدابها. في ليلة تكون فيها بعيدًا عن الماء ومع ذلك طعم الهواء كالضباب، سترنم المقياس القديم تحت أنفاسك—ليس لأن طريقك ميناء بل لأن قلبك كذلك.

أما بالنسبة لستورمهفن، فهو مستمر. تغادر القوارب وتعود، غالبًا بهذا الترتيب. يستعير البحر الشمس ويدفعها بعملات يمكنك الإمساك بها. ترفع النوارس شكاوى لأنها طبيعتها. يرمي المنارة صوته عبر الطقس. تحرس فانوس العسل النافذة بخجل. وفي مكان ما—على حافة درج معنونة قطع ذات أجنحة—يوجد دفتر يسجل كل الأشياء التي استعارها البحر وأعادها، وكل الأشياء التي أعادها كقصص بدلاً من ذلك.

في الصفحة الأخيرة من ذلك الدفتر، كتب شخص ما—ربما داينا، ربما إيفا، ربما الريح—ملاحظة بخط صغير: عندما تمسك بضوء الشمس الأحفوري، تذكر هذا: إنه لا يطلب أن يكون مقدسًا. إنه يطلب أن يُستخدم للطف.

تستمر ستورمهفن في المحاولة. لهذا السبب لا تزال الأسطورة تُروى، ولهذا السبب يستمر البحر في إيجاد أسباب ليترك إيجارًا على الرمال.