В зелёном кармане мира, где предгорья Ситалана встречаются с шепчущей равниной, лежала долина по имени Ариява. Её поля сшивали лоскутное одеяло из проса и горчицы, крыши вспыхивали красным на закате, словно рассыпанные угли, а люди измеряли время по вращению водяных колёс. Когда путешественники спрашивали дорогу, им говорили следовать за смехом реки; когда спрашивали мудрость — слушать тишину холмов. В рыночные дни слышался мягкий звон медных чаш, баритон далёкого барабана и — если уши были остры — скрип старой деревянной вывески над магазином картографа.

Картографом была тихая женщина по имени Деви Манса, хотя большинство звали её просто Манса-джи. Она рисовала не только дороги и границы, но и то, как тени ложатся зимой, маршруты мигрирующих журавлей и упрямые уголки долины, куда вода отказывалась идти. Её ученик, Рави, был больше разговорчив, чем чернильный. Он не мог пройти мимо козы, не спросив её мнение, и часто спорил с ветром. Он назвал свою любимую козу Комитет, что многое говорит о терпении Рави.

В одно жаждущее лето, когда дождь забыл свои обещания, река, что смеялась, превратилась в реку, что кашляла. Колёса замедлились, поля поблекли, а настроения стали острыми, как стамески. Комитет грыз дверную раму картографического магазина и был прощён только потому, что все в тот месяц грызли свои тревоги. Глава долины, Мира из Трёх Полей, созвала совет под баньяном. «У нас есть две дороги», — сказала она. — «Копать за гребнем, чтобы найти новый источник, или умолять гору о старой доброте. Выбирайте быстро, иначе мы пожнём пыль.»

Манса-джи провела пальцем по воздуху так же, как это делала над пергаментом. «Гребень — упрямая скала», — прошептала она. «А гора старше всяких споров». Совет смотрел на неё так, как смотрят на запертую шкатулку: может, правильный стук откроет её. «Если бы карта могла убедить камень», — наконец сказала она, — «у меня есть ещё одна, чтобы нарисовать. Но мне понадобится тишина — и история.»

I. Карта мечты

В ту ночь Манса-джи зажгла маленькую лампу и попросила Рави растереть щепотку малахита и крупицу киновари в чаше. «Зелёный — для терпения», — сказала она, — «красный — для мужества. Если мы нарисуем путь обоими цветами, возможно, ухо горы нас услышит.» Она рассказала Рави, что старые горцы когда-то говорили о лугу из камня внутри Ситалана — месте, где лист и уголь спали вместе, и земля слушала сама себя. «Мы не воры», — добавила она. «Мы заёмщики с хорошими манерами.»

Рави наблюдал, как пигменты смешиваются, лист и ягода закручиваются в тёмную розу. «Как будет выглядеть карта?» — спросил он.

«Как история, которая знает конец ещё до середины», — сказала Манса-джи. «И как река, что помнит, что была дождём.» Она провела одну линию от восточных полей к хребту, не тропу, а нить. Она нарисовала три точки там, где в полдень колебалась тень ястреба, и спираль там, где козы отказывались пастись. Она нарисовала тишину в пустых местах. Закончив, она подула на карту, словно на раковину, и свернула её в тростниковый футляр.

«Завтра», — сказала она Рави, — «мы пойдём длинным путём, который короче.»

«Что мне взять с собой?» — сказал он, сердце бешено колотилось.

«Водная тыква. Два упрямых вопроса. Шутка. И уважение.»

Они ушли до рассвета, а Committee бежал у них на пятках, его колокольчик тихо звенел. Хребет поднимался, словно плечо, сбрасывающее равнину. На первом зигзаге воздух пах железом и гхи; кто-то ковал инструменты у скрытого очага. На втором они встретили женщину с корзиной листьев и мальчика с корзиной обещаний. «Куда ты идёшь, тётя?» — спросил Рави женщину. «В ту часть горы, что знает моё имя», — ответила она, и он не мог понять, имела ли она в виду склон или тишину.

К середине утра они достигли места, где линия на карте становилась тоньше, затем ещё тоньше, словно голос, забывающий слова. Там стоял заросль колючих кустов, словно назначенная хранить тайны. Committee фыркнул, оскорблённый растительностью, растущей как бюрократия. Манса-джи вынула карту из футляра и подняла её к солнцу, словно проверяя шаль на наличие молиных дыр. Слабое свечение ответило из сердца бумаги. «Вот», — сказала она. «Дверь, которая не дверь.»

Дверь была швом в скале, тонкой улыбкой. Если смотреть вбок, она исчезала; если смотреть терпеливо, она расширялась ровно настолько, чтобы пропустить козла по имени Committee, разговорчивого ученика и картографа, который знал разницу между удачей и вниманием. Они вошли в проход, пахнущий дождём, пропитанной золой и тихими кухнями. «Здесь есть очаг», — прошептал Рави. «И лист», — добавил Манса-джи, касаясь стены.

II. Библиотекарь горы

Комната, которую они нашли, была не большой, но её ощущение могло вместить деревню. Стены были атласно-зелёными и яркими, как листья, слоистыми, словно тысяча тонких страниц. В них были вставлены красные, округлые окна, которые ловили свет лампы и возвращали его теплее, словно наполненные памятью. Рави протянул руку, затем отдернул её, не решаясь поклониться.

«В библиотеках есть правила», — сказал голос, похожий на сухое русло реки, учившее терпению. Женщина вошла в круг их лампы. Её волосы были не волосами, а отсутствием волос, как прохлада камня под рукой. Её глаза были цвета старой реки, когда она смеялась. Она не носила украшений, только пыль этого места, которая выглядела как звёзды, если быть добрым.

«Простите наши следы», — сказала Манса-джи. «Мы просим только слушать.»

«Слушайте же», — сказала женщина. «Я — Шайила, хранительница Книги-Листа. Здесь гора копирует себя в камень, чтобы помнить. Каждая зелёная страница — год терпения. Каждое красное окно — год мужества. Вместе они не дают нашей долине забыть, как быть долиной.»

«Мы пришли, потому что забвение началось», — сказала Манса-джи. «Река кашляет. Поля болят. Мы ищем способ удержать воду и мир вместе.»

Шайила смотрела на них, как учитель на мел. «Вы просите чашу. Мы предлагаем практику. Вода подчиняется гравитации и историям. Если твоя история — только приказ, вода дует губы. Если твоя история — только мольба, вода жалеет и проходит мимо. Ты должен говорить листом и углём в одном дыхании.»

Язык Рави споткнулся о самого себя. «Как говорить на языке листа и угля?»

«Начни с песни, которая спрашивает, а не приказывает», — сказала Шайила, и воздух запомнил мелодию старше фонаря в зале.

«Лист терпения, яркий уголёк,
учить наши руки нежной силе;
мох, чтобы держать, и огонь, чтобы вести,
женись на мужестве, женись на приливе.»

«Это стихотворение Очаг-и-Луг», — сказала Шайила. «Оно переплетает работу: строительство террас, посадку тростника вдоль каналов, тишину оставления некоторых полей под паром. Оно также требует части памяти горы, чтобы твои люди помнили то, чему учатся.»

«Кусочек?» — переспросил Рави, беспокоясь о полках библиотеки.

«Подойдёт осколок размером с семечко манго», — сказала Шайила. «Лист и уголь вместе. Твой кузнец должен поместить его там, где люди носят свои дни близко к сердцу — на груди, на воротах, на балке плуга. Но есть долг: когда придут дожди, ты должен вернуть историю горе, чтобы мы не становились беднее, отдавая.»

«Какую историю?» — спросила Манса-джи.

«То, что больно рассказывать и исцеляет, когда рассказываешь», — ответила Шайила. «Бери или оставляй. Выбор — это мера.»

Манса-джи посмотрела на стены цвета листьев, на окна цвета углей, на Рави, на Комитет (который нашёл сухой гриб и жевал его, словно ведя переговоры с вселенной). «Мы принимаем», — тихо сказала она. «Но возьмём только то, что можно не жалеть, неся с собой.»

Шайила улыбнулась, и красные окна едва заметно засияли. «Тогда задавай свой вопрос, ученик.»

Рави проглотил. Его горло казалось кремнём. «Что сделает нашу долину целой, не сломав ни одного человека?»

«Ничего», — сказала Шайила. «Целое — не форма для долины. Попробуй вместо этого сплетённое — множество нитей, которые делят тягу». Она приложила руку к стене, и стена, которая никогда не была стеной, смягчилась. Из шва листа и угля она подняла маленький кусочек, в котором вишнёвый красный плавал в мятно-зелёной слюде, словно мысль, пойманная в терпение. Он был ни тёплым, ни холодным, а чем-то вроде внимательного.

«Возьми этот осколок Сердечного Листа», — сказала она. «Научи его своему кузнецу. Научи его своим тростниковым плантаторам. Повторяй стих, пока он не станет естественным для ваших уст без синяков. И помни долг.»

«Мы запомним», — сказал Манса-джи. «Мы картографы; забывать — плохая профессия для нас.»

«Иди тогда. Гора стара, но жажда в устах старше. И скажи своей козе, что мир — не дверная рама». Шайила наклонилась и коснулась Комитета между рогами. Колокольчик издал один чистый звук, словно капля, нашедшая путь домой.

III. Практика воды

Деревенский кузнец, Кабир Железная Рука, имел руки, как первые наброски — сильные и несовершенные. Он слушал, пока Манса-джи клала осколок на наковальню, его красное сердце светилось сквозь тонкую зелёную корку. «Он хочет дом», — сказала она. «Не трон». Кабир кивнул, что в кузнечном языке означает, что разговор начался и скоро не закончится.

Он вставил осколок в круг из кованой меди и сделал место для кожаного шнурка. Когда он поднял кулон, свет проходил через рубин, словно маленький очаг, и задерживался на фуксите, словно лист, который читают. Мира из Трёх Полей положила кулон поверх сари и спросила: «Что я должна, кроме благодарности и обещания объяснить это восьми скептически настроенным тётушкам?»

«Работа», — сказал Манса-джи. «Работа, которая наблюдает за собой». Совет решил устроить террасы вдоль западного склона, не гладкие, как двор лорда, а ступенчатые, ступенчатые, словно вопрос, встреченный терпеливым ответом. Они выкопали каналы, выложенные плетёными тростниковыми ковриками, чтобы вода не убежала при первом же споре. Они посадили корень папоротника и любовную траву по краям, а дети учились различать лужи и пруды, прыгая в них (ради науки).

На закате долина пела стих вместе, кто из веры, кто из привычки, кто потому, что пение на работе делает работу легче:

«Лист терпения, яркий уголёк,
учить наши руки нежной силе;
мох, чтобы держать, и огонь, чтобы вести,
женись на мужестве, женись на приливе.»

Первая неделя вода дуться, как вода и бывает, когда ей приказывают. Вторая неделя вода задерживалась, словно гость, не знающий, как долго остаться. Третья неделя вода вспомнила, что была дождём, и отдыхала на террасах, словно на подушках. Рис пророс, словно тысяча маленьких луков. Мира носила кулон не как талисман, а как список дел, постукивая по нему, когда дебаты становились шумными. «Лист», — говорила она. «Уголь», — отвечал кто-то другой. «Оба», — сказал Комитет, хотя, если честно, он так говорил почти обо всём.

Глава по вопросам канала — долина избрала её, когда поняла, что титулы успокаивают некоторых людей — пришла к Манса-джи с дилеммой. «У нас теперь больше воды», — сказала она, — «но южный квартал говорит, что северный квартал слишком громко гудит, когда поёт стих. Ещё кто-то написал грубый лимерик про мою измерительную палку. Как нам делиться, не ломаясь?»

«С переплетёнными расписаниями и непереплетёнными шутками», — ответил Манса-джи. «И с кругами рассказов у краёв террас, где земля устойчива.» Она устроила, чтобы семьи встречались на закате в разные дни, чтобы рассказать по одной трудной истории: признание ошибки, поздно полученная доброта, открыто названный страх. «Это долги, которые мы должны горе», — сказала она Рави наедине. «Истории, которые больно рассказывать и которые исцеляют, будучи рассказанными. Когда мы вернёмся к Шайиле, мы принесём их в наших устах.»

Дни скользили вперёд в их сандалиях. Глава по вопросам канала действительно получила лимерик о своей измерительной палке, и она так сильно смеялась, что уронила палку в канал, чему научила всех не смеяться над инструментами. Комитет ударил головой по камню террасы, который отказывался сдвигаться, и камень сдвинулся на ширину пальца, поэтому долина написала о нём песню, скромную.

IV. Вспомненный долг

Когда дожди наконец вернулись, они не обрушились на долину, как иногда бывало, переворачивая телеги и эго; они пришли, как возобновившийся разговор: «Как я и говорил…» Террасы устояли. Под ногами зазвучали тростниковые маты. Глава по вопросам канала подняла свою палку (вторую) в тихом торжестве. Дети научились запаху мокрого камня и пообещали помнить его.

Манса-джи, Рави, Мира и Кабир поднялись к шву, который не был швом. Комитет пришёл, потому что он не одобрял непроверенные приключения. Проход встретил их теплом кухни. Шайила стояла там, где стена встречалась с окном, её ладонь мягко касалась зелёного листа камня.

«Мы приносим то, что обещали», — сказал Манса-джи. «Не монеты. Не титулы. Истории.»

Они рассказывали о первой террасе, которая обрушилась, и о том, как деревня помогла семье, чей участок просел. Они рассказывали о долгом споре по поводу последовательности канала, который закончился, когда самый тихий фермер развернул упакованный обед и начал делиться. Они рассказывали о мальчике, который признался, что рано открыл шлюз для поля своей бабушки, и о том, как его простили и назначили Наблюдателем ранних ворот, чтобы он мог превратить стыд в призвание. Они рассказывали о лимерике, палке и камне, и о том, как научились смеяться вместе с мерой, а не над ней.

Шайила слушала, не моргая. Когда они закончили, она сказала: «Гора стала богаче.» Она положила ладонь на стену, и стена задрожала — довольная кошка, притворяющаяся библиотекой. «Еще один подарок», — сказала она. С верхней полки листа и угля она сдвинула кусок больше, чем осколок кулона, словно гора подчеркнула важное предложение. Красное сердце камня стало глубже, зеленый — более шелковистым. «Это для деревни», — сказала она. «Поставьте его там, где незнакомцы увидят себя добрее, а местные вспомнят, как ощущаются плечи, когда они опускаются.»

«Пороговой камень», — пробормотал Кабир. «Для общественного дома.» Мира кивнула. «Дверь мельницы», — решила она. «Там проходят все: рабочие, невесты, старики, знающие имена гусей, новоиспечённые матери с широко раскрытыми глазами.»

«Помни», — сказала Шайила. «Камень хранит память. Но он также учится от пространства, в котором живет. Кормите его приличной речью. Подметайте рядом с ним. Пусть он видит шутки, которые не ранят, и планы, включающие тех, кто мало говорит.»

«А стих?» — спросил Рави.

Шайила наклонила голову. «Теперь она твоя. Но не ставь ее на табличку. Вложи ее в горло. Научи тех, кто приходит с жаждой. Научи тех, кто думает, что никогда больше не будет жаждать.»

Перед уходом Шайила задала свой вопрос. «Рави», — сказала она, — «какой сегодня форма долины?»

Он почти сказал «целое» по привычке. Потом посмотрел на Манса-джи, на Миру с кулоном, устойчиво лежащим на груди, на руки Кабира, почерневшие от доброй работы, на колокольчик Комитета, который звонил только по необходимости. Он вспомнил истории, рассказ которых стоил чего-то, и как они создавали пространство, словно камни, уложенные так, чтобы вода могла петь между ними. «Тканое», — наконец сказал он. «Оно тканое.»

«Хорошо», — сказала Шайила. «Карты лучше дышат на тканом полотне.»

V. Фестиваль Очага и Листа

Пороговой камень мельницы был установлен с церемонией и ровно одним промахом молотка Кабира, после чего молоток извинился. Камень оживал, когда солнце скользило по нему, рубиновое сердце светилось, как бережно хранимая клятва, лист фуксита мерцал, словно аккуратно перевернутая страница. Дети прижимали к нему носы и оставляли овалы тумана, похожие на облака мыслей. Путники останавливались, и казалось, что камень заставляет их плечи опуститься на ширину одного пальца.

Долина объявила фестиваль с простым правилом: принести что-то, что одновременно и лист, и уголек. Некоторые приносили зеленый чатни в глиняных лампах, цвет терпения в форме огня. Некоторые приносили песни, которые начинались как колыбельная и заканчивались как барабан. Глава Канальных Дел принес мерную палку, украшенную бархатцами. Манса-джи показала старую карту с тонкой линией, тремя точками и спиралью; она обозначила их как Уважение, Повторный Вопрос, Оставить Место.

Рави попросили рассказать историю о шве, которого не было. Теперь он был смелее, но не менее любил коз. «У горы есть библиотекарь», — сказал он. «Её полки — каменные страницы и окна из уголёка. Она даёт память взаймы тем, кто платит честными историями.» Он снова учил детей стихотворению, не как заклинанию, а как двери, и они научились читать его вслух, прыгая камешками, так что каждый прыжок был слогом:

«Лист терпения, яркий уголёк,
учить наши руки нежной силе;
мох, чтобы держать, и огонь, чтобы вести,
женись на мужестве, женись на приливе.»

В тот вечер, под фонарями, развешанными как низко расположенные созвездия, Мира говорила кратко. Она не говорила о званиях или урожаях. Она говорила о совместном притяжении. «Нас не спасли», — сказала она. «Мы практиковались. Гора одолжила нам память, то есть доверила нам сделать работу дважды: сначала руками, потом сердцами.» Она коснулась кулона, который сделал Кабир. «Это наш Лесной уголёк — маленький очаг, несомый в листе. Носи свою работу, чтобы работа могла учить тебя.»

После речей начались танцы. Даже Комитет танцевал, что выглядело как решительная ходьба с изюминкой. На краю толпы Манса-джи сложила старую карту и убрала её обратно в тростниковый футляр. «Ты сделаешь аккуратную копию?» — спросил Рави.

«Нет», — сказала она. «У этого есть пот и грязные отпечатки пальцев. Он читает честнее.» Она дала ему футляр. «Теперь ты носишь его.»

«Что если я потеряю путь?» — спросил он.

«Спроси дважды», — сказала она. «И слушай то, что не является дверью. Большинство хороших путей начинаются там, где уверенность истончается.»

VI. Как камень узнал свои имена

В последующие годы долина называла камень порога разными именами. Дети называли его Ягодой в мяте. Рыбаки — Хранителем прилива. Поэты, будучи поэтами, называли его Алым в шалфее по понедельникам и Листом сердца в дни, заканчивающиеся на й. Торговцы, проходя мимо, называли его Счастливой дверью и касались его двумя пальцами, словно скрепляя сделку с лучшей частью себя.

Манса-джи, постаревшая и ещё более тихая, называла его просто Напоминанием. Когда кто-то на рынке спрашивал: «Это магия?», она медленно улыбалась и пожимала плечами. «Это то, как камень выглядит, когда помнит вместе лист и тлеющий уголёк», — говорила она. «Если уж называть это магией, то хотя бы называйте это практикой.»

Рави, ставший вторым картографом долины и имевший в доказательство беспорядочный стол, иногда приводил внука Комитета (которого звали Подкомитет, конечно же) поспать рядом с камнем, чтобы коза научилась, что терпение — это тёплая вещь. Он картографировал новые террасы, новые каналы, новые шутки. Он рисовал крошечные красные точки в местах, где мужество передумало и превратилось в доброту.

Однажды, давно после первого подарка Шайилы, пришёл плохой сезон, как долгий вздох: два шторма в одном месяце, камнепад, который пытался проникнуть в деревню, не заполнив никаких документов. Пороговый камень не остановил град и не спорил с гравитацией горы. Но когда люди проходили под его взглядом в мельницу, чтобы заплести планы, их голоса понижались без упрёков. «Лист», — напоминали они друг другу. «Уголь», — отвечали. «Оба», — сказал Подкомитет, который выучил семейное дело.

Долина починила то, что штормы расплели. Они рассказывали новые жёсткие истории под баньяном. И когда пришёл первый хороший урожай после шторма, фестиваль в том году был не громким, но высоким; можно было стоять внутри него и чувствовать себя больше, не будучи больше никого.

Манса-джи умерла во сне в зимнюю ночь, настолько ясную, что можно было видеть не только звёзды, но и где звёзды будут. На следующее утро дверная рама картографического магазина не была погрызена. Комитет ушёл раньше неё, а Подкомитет выбрал погрызть разумный куст в знак уважения. Деревня отнесла Манса-джи к баньяну и рассказала тысячу маленьких историй о точных способах, которыми она рисовала правду аккуратной частью линии. Рави положил тростниковый футляр на низкий стол рядом с ней, а затем, через мгновение, снова убрал его в свой собственный ранец.

«Есть одна карта, которую мы ещё не скопировали», — сказал он долине. «Та, что ведёт в шов, которого не было. Это не карта для ног. Это карта для ртов. Мы сохраним её, рассказывая, как лист женился на угольке и как камень научился помнить нас».

VII. Последний визит

Годы спустя Рави снова поднялся на хребет, не потому что заблудился, а потому что хорошие тропы заслуживают того, чтобы по ним ходили больше одного раза. Шов всё ещё был швом; дверь всё ещё не была дверью. Внутри камера хранила ту же близкую, добрую необъятность. Листовые страницы сияли. Окна-уголья наблюдали.

Шайила была там, или, возможно, гора научилась принимать её форму, как хорошо любимый шаль принимает своего владельца. «Ты вернул целое состояние историй», — сказала она без приветствия. «Полки шепчут о тебе».

Рави рассмеялся, удивившись, насколько его голос стал похож на воду. «Мы всё ещё ссоримся», — признался он. «Наши каналы всё ещё шалят, как умные дети. Но мы научились спорить ради проблемы, а не друг против друга. В основном», — добавил он, ради честности.

«В основном достаточно», — сказала Шайила. «Вода в основном вода, и посмотри, сколько форм она принимает». Она потянулась к стене и ослабила маленький новый осколок. Красный в его сердце выглядел как рассвет внутри зерен граната. «Для твоих карт», — сказала она. «Прижимай его к бумаге, когда контур отказывается говорить правду».

«Камень одобряет такие вещи?» — спросил Рави, поддразнивая.

«Камень одобряет правду», — сказала Шайила. «Камень очень практичен в этом отношении.»

Рави положил осколок в маленький мешочек и поклонился. «Я скажу долине, что вы в порядке.»

«Скажи им, что я слушаю», — ответила Шайила. «Скажи им, что мне нравится их лимерик про мерную палочку. Скажи им поставить скамейку рядом с пороговым камнем, чтобы старые колени не жаловались в одиночестве.»

«Мы так и сделаем», — сказал Рави. У двери, которой не было, он повернулся. «Каково истинное имя камня?» — внезапно спросил он. «Мы называем его дюжиной имён — Лесная Тлеть, Сердечный Лист, Зелёное Пламя. А как вы его называете?»

Шайила наклонила голову, словно слыша биение сердца долины сквозь камень. «Мы называем это Практикой», — сказала она. «Но ваши имена красивее. Сохраняйте их. Красивые имена напоминают людям смотреть.»

Спускаясь с горы, Рави встретил путешественника с пылью на манжетах и тревогой в глазах. «Мельница рядом?» — спросил мужчина. «Говорят, там есть камень, который заставляет чужаков чувствовать себя менее чужими». Рави указал. «Следуй за смехом реки», — сказал он по привычке, затем добавил: «и когда пройдёшь порог, коснись камня. Он помнит лист и тлеть и поможет тебе вспомнить твой лучший голос». Путешественник кивнул, благодарный, как могут быть только усталые люди.

На краю долины он услышал, как дети скандируют, и увидел, как Подкомитет с серьёзностью наблюдает за телегой с тростниковыми циновками. Кулон на шее Миры мелькнул один раз, когда она наклонилась, чтобы завязать сандали ребёнку. Молот Кабира поднимался и опускался в хорошем ритме. Пороговый камень поймал вечер, и на мгновение показалось, что маленькое солнце научилось манерам и решило жить среди листьев.

И так долина продолжала рассказывать легенду сама себе, как вы напеваете мелодию, даже когда устали, и благодаря этому напеву не чувствуете себя совсем одинокими. В этом рассказе «рубин с фукситом» учёных стал Луговым Огнём детей, Лесной Тлёй кузнецов, Сердечным Листом картографов и Зелёным Пламенем тех, кто честно продаёт красивые вещи и поэтому спит, словно укачиваемый материнской рекой.

Если вы проходите через Арияву в какой-нибудь жаждущий сезон, и ваш собственный голос ведёт себя не лучшим образом, встаньте у двери мельницы и положите ладонь на камень. Это не исправит вашу жизнь одним махом, потому что это магия, которая легко ломается и требует аплодисментов. Но камень будет ощущаться как страница, уже перевёрнутая к нужной главе. Он напомнит вам говорить и о листе, и о тле, неся терпение и мужество в одном предложении. И если вдруг коза толкнёт ваш локоть, словно предлагая поправку, внимательно обдумайте это. В Арияве даже козы стараются сохранять карты честными.

— Конец легенды. Пусть ваши полки хранят и истории, и запасные мерные палочки. 😉