Prolog: Wioska z dwoma południami

W dolinie tak wysokiej, że chmury czasem spóźniały się na własną pogodę, stała wioska zwana Bellhollow. W południe słońce odbijało się od dachów z łupka; o drugiej południowej—gdy światło skakało z klifów północnej ściany i znów uderzało w domy—cała wioska rozświetlała się, jakby czas postanowił powtórzyć swoją ulubioną część. Dzieci nazywały to podwójnym południem. Starsi mówili, że to tylko optyka i granit. Opowiadacze twierdzili, że to kwarc pamiętający światło.

Bellhollow żyło z kamienia. Kowal obrabiał żelazo z koryta rzeki, ale to kamieniarze utrzymywali masło na chlebie i pieśni na rynku. Cięli przezroczysty górski kwarc na koraliki i soczewki, kaboszony i kule. Niektóre kryształy były śnieżnobiałe; inne kryły niespodzianki: złote, cienkie jak włos igły; czarne jak atrament szyny; zielone zasłony jak mechowe ogrody; błyszczące czerwone płytki; małe kieszonki z bańką i jej westchnieniem. Mieszkańcy nazywali takie kamienie domami gościnnymi, bo ich kwarc był przejrzystym schronieniem, gdzie inne minerały przychodziły na pobyt. Obcy mieli inną nazwę: kwarc z inkluzjami.

W roku, w którym zaczyna się ta opowieść, drugi południk zawiódł. Światło klifu przygasło jak zmatowiałe lustro. Cienie zalegały w zaułkach; brązowy głos dzwonu nie chciał się roznosić. Chleb rósł wolniej; temperamenty szybciej. „Góra połknęła echo,” mówiły dzieci. „Nie,” odpowiadali starsi, licząc pęknięcia dachówek i linie na dłoniach, „po prostu weszliśmy w sezon chmur.” Opowiadacze słuchali góry i kręcili głowami.

I. Uczeń zegarmistrza

Tamsin odmierzała czas dla Bellhollow. A raczej towarzyszyła mu. Stary zegarmistrz nauczył ją słyszeć szum kwarcu w ściennym zegarze warsztatu — osobliwym urządzeniu, którego sercem był kawałek kryształu, który śpiewał, gdy się go naciskało. „Wszystkie rytmy świata,” mawiał mistrz Orro, „to nici. Sztuką jest utrzymać je w zgodzie.”

Orro zniknął już od dwóch zim. Jego ostatni dar dla Tamsin leżał na aksamitnym kwadracie: przezroczysty kaboszon jak zamrożona kropla wody rzeczne, w którym trzy różne światy zgodziły się dzielić czynsz. Jeden to nić słoneczna, wachlarz złotych igieł rutylu, które łapały światło lampy i splatały je w jeden jasny pas, gdy przesunęła punktowe źródło po kopule. Drugi to nocna szyna, idealnie prosta czarna pręt turmalinu, cienki jak włos i tak nieugięty jak dobra granica. Trzeci to szklarnia‑widmo: cienkie warstwy chloritu, które odtwarzały kształt wcześniejszego wzrostu, słaby mechowy ogród w szkle. Nadała mu tajemniczą nazwę, jak to robią uczniowie: Mapa Ciszy.

Szóstego dnia bez drugiego południa Tamsin położyła na swojej ławce Mapę Ciszy i zapytała ją wprost: „Gdybyś była mapą, dokąd byś prowadziła?” Natychmiast bańka wewnątrz kamienia zachwiała się i popłynęła wzdłuż małej zagojonej rysy niczym łódź po rzece. Zderzyła się, skręciła, zderzyła ponownie, a potem zatrzymała się pod wachlarzem złotych igieł. Jasny pas zapłonął: mrugnęło oko kota. „W górę,” wyszeptała Tamsin.

Spakowała chleb, ser, papier soli, trzy zapasowe sprężyny zegarowe, nóż grawerski Orro i kamień. Zostawiła w warsztacie władanie pręgowanemu kotu o imieniu Sprocket — „Otwieraj drzwi tylko płacącym klientom,” powiedziała mu; Sprocket ziewnął jak miech — i wyruszyła w stronę północnej ściany, gdzie dawniej rodził się drugi południk.

II. Brama Pegmatytu

Ścieżka wiła się przez karłowate sosny i obok głazów z miką błyszczącą jak szpaki. U podnóża klifu Tamsin znalazła otwór o kształcie, nieprawdopodobnie, sześciokątnego wejścia. „Kwarcowe cięcie,” wyszeptała, dotykając krawędzi. Wewnątrz powietrze miało lekki smak błyskawicy. Głos szumiał z głębi: nie język dokładnie, lecz uczucie starych stron przewracanych ostrożnie.

Podniosła kaboszon. Nici słońca rozjaśniły się. Nocny tor ciemniał. Ogród mchu leżał nieruchomo jak owinięty chleb. Zrobiła krok naprzód.

Komnata za nią była jak zamrożony pokaz fajerwerków: blade kolumny z ostrymi ścianami, ich czubki atramentowe od mineralnych chmur; iglice sterczące złotymi włosami; wachlarz za wachlarzem igieł przecinających się pod kątami, które powodowały łzawienie oczu. To była kieszeń pegmatytu, miejsce, gdzie góra ostygła tak powoli, że wszystko rosło przerośnięte i wyraziste. W centrum, rozcięty szwem jak uśmiech, stał tron z kwarcu—nie wyrzeźbiony, uświadomiła sobie, lecz taki, jaki wybrał sposób wzrostu.

U stóp tronu leżała płyta z czystego kamienia z pasami rutylu. Ktoś dawno temu wyrył w niej rym stalowym, stałym grotem. Litery były płytkie, ale wyraźne, jakby rzeźbiarz wiedział, że czas szanuje czystą pracę.

Nici dnia, przędzione z żaru,
Prowadź wędrowca ku słońcu;
Belka do taśmy i ścieżka do planu,
Pokaż linię, na której serce może stanąć.

Tamsin czytała na głos, a oko kota w jej kaboszonie obudziło się jak uprzejmy dozorca. Pojedyncza jasna linia przebiegała przez kopułę, wskazując na wąskie schody po prawej. „Dziękuję,” powiedziała zarówno kamieniowi, jak i wynalazcy, kimkolwiek byli. Weszła po schodach.

Na szczycie schodów korytarz nachylał się wzdłuż grzbietu góry. Podłoga była szklista pod kurzem; jej buty piszczały, ogłaszając jej obecność kryształom, które słuchały ciszy przez geologiczne wieki. Gdy dotarła do zakrętu, gdzie korytarz się zaostrzał, jej światło oświetliło taflę czystego kwarcu. W środku było dziesiątki maleńkich zagłębień w kształcie idealnych małych kryształów, z których każdy trzymał szept płynu—kryształy negatywne, przypomniała sobie, jak mówił Mistrz Orro, rodzaj przeciwnego domu wyrzeźbionego przez brak kamienia. W jednym bąbelek tykał tam i z powrotem, cierpliwy jak metronom. „Jestem na twoim czasie,” obiecała mu i poszła dalej.

III. Zielona Sala i Strażnik

Korytarz rozlewał się na salę tak szeroką, że jej lampa ośmieliła się oświetlić tylko bliższą połowę. Tutaj kwarc nie był igłowo-głośny, lecz zielono-miękki: chloritowe zasłony spływały po ścianach; widma ułożone w masywnych kryształach wyrysowywały starsze kształty, każda przerwa w wzroście była stroną w księdze, którą góra napisała o własnej cierpliwości. W centrum stała postać ubrana w barwy porostów, twarz cienka jak ostrze łupka. „Wreszcie,” powiedziała postać, głos jak piasek wygładzający szkło. „Przyszedł strażnik.”

„Jestem uczennicą,” powiedziała Tamsin, bo prawda jest lżejsza do niesienia w jaskiniach.

„Wszyscy strażnicy zaczynają jako uczniowie. Czego szukasz?”

„Drugie południe zawiodło,” odpowiedziała Tamsin. „Bellhollow traci echo. Myślę, że góra może mnie nauczyć, jak przyprowadzić światło do domu.”

Rękaw postaci uniósł się i osiadł jak glony w powolnym basenie. „Światło jest podróżnikiem. Woli historie od adresów. Pokaż mi swój dom gościnny.”

Tamsin uniosła kaboszon. Strażnik spojrzał, nie oczami, lecz całą zieloną cierpliwością sali. „Nosisz Pryzmat Słonecznej Nitki, Nocną Szynę i Zieloną Fantomę,” intonował strażnik. „Dobrze. Będziesz też potrzebować Soczewki Stormlight.”

„Nie wiem, gdzie tego szukać.”

„Masz,” powiedział strażnik łagodnie, „ale nazywasz to innymi imionami: uleczona warstwa, tęczowy woal, miejsce, gdzie rzeczy były złamane, a potem wybrały piękno. Gdy to znajdziesz, nie patrz prosto na kolory. Przechyl swoje pragnienie. Tak zachowuje się stormlight.”

„Pójdziesz ze mną?”

Strażnik uśmiechnął się jak mika, gdy łapie kieszonkowe słońce dziecka. „Jestem już wszędzie tam, gdzie mech pamięta. Ale dam ci linijkę do powiedzenia, gdy góra zapyta, co masz na myśli.”

Liść i światło, cichszy szew,
Zakorzeniona godzina, cierpliwy sen;
Zatrzymaj się na stronie i stronę na kamieniu—
Prowadź mój krok do ogrodów wzrastających.

Tamsin ukłoniła się. Gdy wstała, sala znów była korytarzem, a strażnik wzorem w woalach. Szła dalej, teraz lżej stawiając kroki, jakby przechodziła przez podłogę biblioteki.

IV. Uskok, który śpiewa

Powietrze się wyostrzyło. Dotarła do miejsca, gdzie góra spierała się sama ze sobą, a potem przeprosiła: uskok wyleczony kwarcem. Pióra nowego wzrostu zszywały pęknięcie jak koronka; wzdłuż szwu falowały cienkie warstwy. Przechyliła lampę. Nagle szew eksplodował kolorami — od fioletu przez bursztyn do zieleni, każda tęczówka goniła następną. Soczewka Stormlight ją znalazła.

Ustawiła Mapę Ciszy, dopasowując migotanie filmu do kaboszonu. Dwa światła zharmonizowały się w jeden miękki akord, tak jak dwa odległe dzwony czasem decydują się zostać przyjaciółmi. Bańka w jej kamieniu uniosła się, zatrzymała i utrzymała stabilność, jakby czekała latami, by pokazać komuś ten trik.

„Dobrze,” powiedziała Tamsin do szwu, bańki, jaskini i własnego pędzącego serca. „Mam soczewkę. Co teraz?”

„Teraz uczysz się drugiego południa,” powiedział nowy głos, jasny i wyraźny, jak promień zamieniony w sylaby. Tamsin odwróciła się. Na półce stała postać zrobiona z odbić: włosy koloru rutilu; oczy jak muskowit; palce obrączkowane metalicznymi tlenkami. Migotała nawet gdy mrugnęła. „Jestem plotką,” powiedziała radośnie. „Znana też jako przewodnik. Ludzie nazywali mnie Tkaczem Dni, Stróżem Granic, a raz, zabawnie, Tym-Błyszczącym-Gościem. Mów do mnie Loom.”

„Czy mieszkasz tutaj?”

„Żyć to mocne słowo. Dojeżdżam między miejscami, gdzie przecinają się nici. Przyniosłaś właściwy pensjonat. Więc możemy równie dobrze poćwiczyć.”

„Ćwiczyć co?”

„Echo opieki. Drugie południe jest echem pierwszego. Gdy klif odmawia zwrotu pieśni, ktoś musi zaśpiewać harmonię. Nie tworzysz światła — przypominasz je. Wyjmij swój kamień.”

Tamsin podniosła kaboszon. Loom pstryknął palcem. Słoneczna nić rozjaśniła się, aż zebrała się w ostry miecz. Nocna szyna ściemniała, aż stała się granicą, na którą można się było oprzeć. Zielone widmo oddychało jak popołudnie pod liśćmi lipy. „Teraz zaklęcie,” powiedział Loom.

Szyna i promień, trzymaj dryf na dystans,
Nitka do ścieżki, a ścieżka do dnia;
Łamać, by rozkwitnąć i zasłonę, by naprawić—
Światło, pamiętaj jak się zginać.

Tamsin wypowiedziała słowa. Soczewka na zagojonym uskoku rozbłysła. Nie blaskiem, lecz pamięcią. Poczuła, jak góra przypomina sobie sto popołudni i wybiera jedno — to, w którym klif oddał trochę więcej, niż wziął. Akord z jej kamienia narastał, unosił się, osiadał na jej ramionach jak szal uszyty ze światła lampy i cierpliwej pary z prania. (Przypomniała sobie, że zostawiła kosz do namoczenia; Loom uprzejmie odchrząknął. „Później.”)

„Zanieś to strojenie do wejścia do jaskini,” powiedział Loom. „Skieruj swój kamień na klif, nie na słońce. Góra zrobi mnożenie.”

„A jeśli nie?”

„Wtedy poćwiczysz najważniejszą sztukę: uprzejme proszenie dwa razy.” Loom uśmiechnął się, rozrzucając błyski po ścianach. „No dalej, opiekunie. Czas woli odważnego towarzysza.”

V. Powrót drugiego południa

Wejście do jaskini oprawiało dolinę jak dziurka od klucza. Bellhollow leżało poniżej, dachy czekały, koty patrolowały, chleb decydował. Klif naprzeciwko miał kolor suchej kartki. Tamsin podniosła swój kaboszon i przechyliła go, aż słoneczna nić złapała światło, nocna szyna się ustabilizowała, widmo zmiękło, a światło burzy na uskoku zharmonizowało się. Wypowiedziała zaklęcie raz, dwa razy, a potem, na szczęście, trzeci raz z pewnością kogoś, kto ćwiczył strach i mimo to robił to, co trzeba.

Szyna i promień, trzymaj dryf na dystans,
Nitka do ścieżki, a ścieżka do dnia;
Łamać, by rozkwitnąć i zasłonę, by naprawić—
Światło, pamiętaj jak się zginać.

Przez chwilę nic się nie działo — potem wszystko stało się cicho. Na klifie pojawił się miękki połysk, jakby ktoś przetarł go szmatką. Połysk skupił się w słabą wstęgę, potem jasną, a potem w lustro żywe jak strumień. Wstęga poruszyła się, znalazła wioskę i rozłożyła swój jedwab na dachach Bellhollow. Dziecko, które nigdy nie widziało drugiego południa, krzyknęło bez powodu. Piekarz spojrzał w górę i zapomniał o swoich zmartwieniach. Kot Sprocket wszedł w plamę podwójnego światła na ladzie zegarmistrza, spłaszczył się i ogłosił swoją zmianę oficjalnie nadliczbową.

Tamsin płakała tak, jak się płacze, gdy akord rozwiązuje się po tym, jak zbłądził zbyt daleko. „Dziękuję,” powiedziała do Looma, do opiekuna, do bąbelka, który tykał wzdłuż zagojonej linii. Bąbelek mrugnął: w końcu ćwiczył to od wieków.

„Rzeczywiście, opiekun,” powiedział Loom, stojąc przy jej ramieniu, nie zaprzątając sobie głowy krokami. „Bellhollow zapyta, jak to zrobiłaś. Musisz powiedzieć im prawdę.”

„Że góra nauczyła mnie pieśni?”

„To jedna prawda. Druga jest taka, że kwarc może nieść towarzystwo i wciąż być przejrzysty. Trzecia, że naprawianie może błyszczeć.” Loom przechylił głowę, próbując powagi i uznając, że pasuje. „Ale przede wszystkim powiedz, że drugie południe to nie obietnica z nieba. To obietnica, którą my dotrzymujemy—pamiętając, jak się zginać.”

„Czy echo znów zniknie?”

„Wszystko ma swoje kolejki. Teraz znasz pieśń. I wiesz, gdzie znaleźć stormlight. Poza tym”—uśmiech Looma wrócił—„twój kot przypomni ci, kiedy czas iść na górę. Koty śpiące w słonecznych kałużach są bardzo punktualne.”

Tamsin schowała kaboszon w tkaninę. Sala za nią cicho brzęczała, uskok śpiewał sobie kolory, a korytarz do bramy pegmatytowej lśnił zadowoleniem starszym niż drogi. Zeszła z nowym akordem w kieszeni, a drugie południe kładło czysty, jasny pas światła na ścieżce jak wstążka na końcu wyścigu festiwalowego.

VI. Uczta Nici

Tego wieczoru Bellhollow urządziło festiwal. Piekarz robił bochenki w kształcie gwiazd; kowal ustawił latarnie wzdłuż poręczy na cześć granic utrzymywanych z życzliwością; dzieci rysowały kredą ogrody na kamieniach placu i nazywały je fantomami, bo dzieci lubią mieć właściwe słowa na ciche rzeczy. Sprocket przyjmował drapanie za uchem i leżał w najszerszym pasie światła, aż światło się przesunęło, a potem z zawodową powagą podążył za nim.

Tamsin opowiedziała historię właściwie: jak góra pisze swój dziennik w cienkich warstwach; jak nici rutylu skupiają się jak spojrzenie kogoś, kto wie, co się liczy; jak szyny turmalinu nie są klatkami, lecz poręczami; jak zielone zasłony dowodzą, że zatrzymanie się jest częścią wzrostu. Gdy skończyła, burmistrz powiedział: „To bardzo poetyckie wyjaśnienie,” co w Bellhollow jest najwyższą formą uznania.

„Czy nauczysz tę pieśń innych?” zapytał burmistrz.

„Oczywiście,” odpowiedziała Tamsin, „ale pamiętaj—drugie południe to projekt grupowy. Ktoś musi pilnować straży; ktoś musi doglądać pieców; ktoś musi zamiatać plac, by światło mogło go znaleźć. Ja będę stroić kamień. Ty utrzymuj dolinę godną echa.”

Tej nocy wróciła do warsztatu. Na aksamitnym kwadracie Mapa Ciszy miała nowego towarzysza: mały odłamek zagojonego szwu, który Loom „zapomniał” na progu jak wizytówkę. Śpiewał tęcze, gdy na niego dmuchała. Położyła go obok kaboszonu. Oba brzęczały jak dopasowane kubki stukające się na początku czegoś.

VII. Jak historia trwa dalej

Lata i opady śniegu mijały. Tamsin stała się osobą, o której ludzie mówią, gdy mówią strażnik. Uczyła uczniów słuchać nie tylko uszami, ale i policzkami; najpierw testować światło pojedynczą lampą, bo rozmowy ukrywają prawdę; przechylać emocje tak, jak przechyla się kamień dla stormlight. Zabierała ich do bramy i pokazywała tron z pegmatytu, zieloną salę oraz miejsce, gdzie przerwy stają się nauczycielami.

Gdy druga południa błąkała się, dostrajali ją z powrotem za pomocą śpiewu — czasem dwóch głosów, czasem siedmiu, raz całej wioski nucącej jak ul, gdy ocenia wiatr. „Sztuczka,” mówiła nowym opiekunom, „polega na tym, by wiedzieć, że nić i ogród nie są przeciwieństwami. Ścieżka bez cichego miejsca do siedzenia staje się wyścigiem. Ogród bez ścieżki to sen. Noś oba. Śpiewaj oba.”

Przybywali podróżnicy. Jubiler szukający rutylowych gwiazd; żeglarz, który chciał mieć kieszonkową konstelację na szczęście; nauczyciel zbierający mszyste widma dla dzieci, które martwiły się, że zmarnowały czas, zatrzymując się. Tamsin pisała każdemu gościowi linijkę na karcie złożonej wokół ich kamienia, pożyczając słowa, które pożyczyła jej góra:

Dała im też trochę humoru, bo światło lubi śmiech: „Proszę, nie wkładajcie swojego kamienia do zupy,” kończyła karta. „Jest wodoodporny, ale zupa zasługuje na lepsze przyprawy.”

W rocznicę pierwszego powróconego echa Bellhollow ustanowiło nową tradycję. O drugiej południa, gdy jasny pas przeciągał się przez plac, wszyscy podnosili to, nad czym właśnie pracowali — bochenki, listy, dłuta, skrzypce, niemowlęta, koty — i pozwalali, by jasny pas położył się na tym. „Błogosławieństwo przez przepustowość,” nazywał to kowal. Nazwa się przyjęła.

Pewnego zimowego popołudnia, gdy śnieg pisał kursywą na okapach, a zegar wybijał godzinę z pewnością wynikającą z dobrego utrzymania, do sklepu wszedł podróżnik z plecakiem i życzliwym zmarszczeniem brwi. Nie nosił pierścionka na żadnym palcu i miał zbyt wiele map, by mieć tylko jeden cel. Poprosił o kamień, który mógłby mu pomóc „pamiętać, jak być nowym w rzeczach.”

Tamsin położyła Mapę Ciszy na tkaninie między nimi. „Ta nauczyła mnie, jak prosić górę o pieśń,” powiedziała. „Teraz chciałaby wybrać się na dłuższy spacer.” Podróżnik podniósł ją i przechylił kopułę w stronę lampy. Oko kota przecięło; szyna się ustabilizowała; widmo oddychało; bańka odbyła małą podróż i wróciła dokładnie tam, gdzie zaczęła, pełna opinii i gracji. „Jak mam ją nazwać?” zapytał.

„Nazwij to tym, czego masz nadzieję się nauczyć,” odpowiedziała Tamsin. Uśmiechnął się, a nazwa pojawiła się sama, jak to dobre nazwy mają w zwyczaju.

Kiedy odszedł, niesiony uprzejmym mechanizmem butów na śniegu, Tamsin poczuła drobny ból, który pojawia się, gdy wysyła się przyjaciela w jego przyszłość. Odwróciła się do odłamu zagojonego szwu i dmuchała na niego, aż kolory się obudziły. Nie były to te same kolory za każdym razem. To jej się podobało. Różnorodność oznaczała, że świat nie wyczerpał jeszcze sposobów, by być sobą.

Na dalekim krańcu tej samej zimy drugie południe zadrżało na tydzień—chmury narzuciły kołdrę na dolinę, a potem pod nią zasnęły. Tamsin wspięła się; uczniowie podążali za nią z kanapkami i optymizmem. W zielonej sali opiekun wyszedł z wzoru, nosząc twarz, którą tego dnia uplotł z chloritu i cierpliwości. „Witamy z powrotem,” powiedział. „Mamy nową harmonię do nauczenia.”

Loom też tam był, migocząc figlarnie. „Dziś dodajemy zwrotkę,” ogłosili, ręce tworząc gwiazdy w powietrzu.

Nitka do szwu, a szew do gwiazdy,
Zegnij bliskie i pobłogosław dalekie;
Odpoczynek w ogrodzie i tempo podróżnika—
Echo, znajdź swoje miejsce zamieszkania.

Uczniowie śpiewali, najpierw nieśmiało, potem odważniej. Góra odpowiedziała powolnymi brawami śniegu, takimi, które trwają całe popołudnie i zostawiają zaspy ułożone jak śpiące wieloryby. Drugie południe wróciło przy trzecim powtórzeniu. „Oto,” powiedział Loom, zadowolony. „Świat lubi chór.”

W Bellhollow dzwon bił swoim starym brązowym przekonaniem i nowym srebrnym uśmiechem. Ludzie zajmowali się wszystkim i trochę więcej: piekarz próbował przepisu z pomarańczami; matka nauczyła się trzeciego wersetu piosenki, którą myślała, że ma tylko dwa; Sprocket przyjął drugi jasny pasek w warsztacie, by nim zarządzać, delegując zadania młodemu kociemu uczniowi z zdecydowanym stylem zarządzania.

Ponieważ legendy wolą konkretne zakończenia, ktoś będzie chciał wiedzieć, co się stało z Tamsin. Stała się dokładnie tym, czym już była, tylko bardziej: osobą, która pamiętała, że jasne rzeczy mogą trzymać towarzystwo, a naprawa zachowuje kolor, jeśli się do niej przechylisz. Gdy się zestarzała, przekazała brzęczące serce zegara ściennego nowemu opiekunowi oraz odłamek zagojonego szwu dziecku, które kiedyś krzyczało, nie wiedząc dlaczego. Co do Mapy Ciszy, podróżowała przez kontynenty, poznając twarze lamp i nazwy zaułków, pomagając nieznajomym ukierunkować ich poranki. Wracała od czasu do czasu. Kamienie tak mają. Tak samo historie.

A Bellhollow? Zachowało drugie południe—nie codziennie, ale na tyle często, że dzieci dorastały na dorosłych, którzy wiedzieli, gdzie stanąć o właściwej porze, by wyglądać wyjątkowo promiennie na portretach. Tablica miasta na początku ścieżki zyskała drugą linię starannie namalowaną przez uważną rękę kowala:

Koda: Jak Nosić Legendę

Jeśli chcesz podróżować z tą legendą, nie potrzebujesz biletu. Mała taksówka ze złotymi włosami, pręt nocy, zasłona zieleni, szew, który śpiewa, gdy przechylisz lampę—którykolwiek z nich się nada. Trzymaj kamień na wysokości serca. Wdychaj przez cztery, wydychaj przez sześć. Wyszeptaj jeden z wierszy głosem, który nie obudzi śpiącego kota. Potem zabierz się do pracy. Światło cię znajdzie. A jeśli zapomni, wiesz, gdzie zaczynają się schody.

Szyna i promień, trzymaj dryf na dystans,
Nitka do ścieżki, a ścieżka do dnia;
Łamać, by rozkwitnąć i zasłonę, by naprawić—
Światło, pamiętaj jak się zginać.

Lekka uwaga do twojej kieszeni: Quartz nie zrobi za ciebie obowiązków, ale usiądzie z tobą, gdy zaczniesz je wykonywać. Czasem to jest najtrudniejsza część.