In de winter toen de zee een tweede stem kreeg, hingen de mensen van Skellen bellen langs de havenmuur. De eerste stem van de zee was die iedereen kende—zilt, geduldig, een fluisterende boekhouder die de boeken van het getij bijhield. De tweede stem was nieuw. Hij rattelde luiken en gluurde onder deurposten, hij jankte in de meeuwen en liet zelfs de basaltkliffen lijken alsof ze weg leunden. Hij arriveerde de nacht dat de glasblazer zijn oven uit had, en de vissers konden hem niet opnieuw aansteken omdat de wind de vlam bleef stelen.

“De storm heeft een persoonlijke interesse genomen,” zei Einar de nettenmaker, half grappend en half niet. Hij mat stormen aan het aantal visachtige vloekwoorden die ze uit hem persten. Deze storm, zei hij, verdiende een epiek.

Lira, zijn dochter, bewaarde haar epieken in de vorm van kaarten. Ze schetste kustlijn en rots, klifgezicht en aanlegsteen, en trok lijnen tussen honderden details totdat de wereld minder op lawaai leek en meer op een patroon dat ze kon onthouden. Lira's handen waren vast met inkt maar onvast met het leven; in menigten klonterde haar adem, en in ruzies sloten haar oren zich als schelpen. Ze wilde, meer dan wat dan ook, een manier om niet alleen te bepalen waar ze heen moest, maar ook hoe ze moest zijn als ze daar aankwam.

Die winter faalden alle kaarten. De storm kwam uit geen enkele richting. Hij kamde de zee achteruit, bleef haken aan de heuvels als wol, en zong op vreemde uren. Netten scheurden, masten werden steltenbenen in hun slaap, en de klifpaden lieten stenen vallen die geen voet had aangeraakt. Iemand begon te zeggen dat de wind woest was geworden. Iemand anders mompelde een waarachtiger woord onder zijn adem: bang.

In de vijfde week van de tweede stem, dreef een gerucht Skellen binnen met een koopvaardijschip. Er was een zak geopend in de Blackglass Steps, een hoog richel waar de basalt paars kleurde bij schemering en de meeuwen vlogen alsof ze kalligrafie oefenden. De zak, zo zeiden de zeelieden, was bekleed met witte snow‑quills—scolecit waaieren die al meer seizoenen in de steen zaten dan iemand namen had. Een oude vrouw aan boord, die beweerde haar jeugd te hebben doorgebracht met het loswrikken van zeolieten uit vesikels met haarspelden en ongeduld, vouwde Lira's hand om een fragment uit de zak.

“Om te luisteren,” zei de vrouw. “Niet om te horen—luisteren. Een andere kunst.” Het schervenstuk was niet breder dan een duim, een waaier van kleine naalden die aan de basis samensmolten. Het dronk het licht als rijp. “Als je je adem niet laat ontsnappen,” voegde de vrouw toe, “zullen deze stille stenen je echoën. Maar schreeuw niet tegen ze met je hoofd. Ze antwoorden alleen op de longen.”

“Wat zouden stenen zeggen?” vroeg Lira.

“Dat hangt ervan af,” zei de vrouw, “wie het vraagt. En hoe moedig ze zijn over het antwoord.”

Lira droeg het scherf in een zakje aan haar keel. Het was het eerste dat niet als een eis voelde. ’s Nachts, wanneer de tweede stem tegen de dakrand duwde en harde meningen uitsprak over allerlei dakpannen, ging ze rechtop in bed zitten en ademde vier tellen in, zes tellen uit—ze had een dozijn van zulke trucjes geleerd—en telde de ademhalingen tegen de heldere kleine waaier. Of het hielp door lucht, steen of verhaal, kon ze niet zeggen, maar soms leek de storm te pauzeren, als een lied dat beslist welke noot het daarna zingt.

De zesde week bracht een ochtend bij laag tij zo helder met opgeblazen schuim dat de haven eruitzag alsof hij met gaas was gestikt. Meeuwen gleden zijwaarts. De bellen aan de muur waren van uitputting stilgevallen. Einars handen waren gebarsten, en het net dat hij herstelde lag op zijn knieën als een net uit een triester verhaal. “Als de wind zichzelf blijft verliezen,” zei hij, “moeten we hem een kaart sturen.”

“Ik zou er een kunnen maken,” zei Lira, half plagerig. Toen stopte ze met plagen. “Ik zou het kunnen proberen.”

Ze bedoelde een kaart van de tweede stem. Niet pijlen en cijfers—die had ze al—maar een manier om de verborgen bocht erachter te benoemen. Ze zou een uitkijkpunt nodig hebben waar stemmen kruisten. Ze dacht aan de Zwartglas Trappen, het hol in de basalt, het fragment tegen haar sleutelbeen als een kleine winter. Ze dacht aan het woord van de oude vrouw: luisteren.

“Ik ga over het klifpad voordat het tij keert,” zei ze.

“Neem de grote lantaarn mee,” antwoordde Einar. Hij deed alsof hij mopperde, maar zijn ogen verzachtten. “En als de wind tol vraagt, vertel hem dan een grap die hij nog niet gehoord heeft. Dat vertraagt hem.”

Lira droeg haar tas met inkt en houtskool, een rol dunne rode draad die ze gebruikte om te meten, en het koperen kompas dat van haar moeder was geweest. Het fragment van de sneeuwnaald lag warm tegen haar keel. Ze beklom de trap die de vissers de Knieën van de Klif noemden en de schoolkinderen Niet-om-hoog-kijken. De basaltzuilen rezen op als orgelpijpen, en tussen hun zeshoeken ademde de zee door gaten die het had geërfd van bellen in lava—vesikels, had haar geologieleraar geduldig gezegd, wat 'kleine blaadjes' betekende, wat Lira zowel aandoenlijk als onhandig vond.

Bij de Trappen vond ze het hol zoals de zeelieden hadden gezegd. Niet precies een grot, maar een holte in het kolomvlak onder een donkere rotsboog, net breed genoeg om erin te staan als je je ellebogen respectvol hield. De wand van de holte was bedekt met witte waaierachtige structuren, sommige zo klein als wimpers, andere zo breed als handpalmen. Het leek alsof de binnenkant van een schelphoorn had geleerd te sneeuwen. Hier en daar groeide de scoleciet rond stompe, perzikkleurige bundels van een ander mineraal—stilbiet—zodat de witte naalden opstaken uit bloemblaadjes van zachte kleur. Een paar muntkleurige naalden hintten naar sporen van mineralen die geheimen ademden.

Lira raakte niets aan. Ze zette haar tas neer, vouwde haar knieën en stemde haar adem af op het logboek van de zee: in bij het verzamelen, uit bij het vallen. Na een dozijn rondes vertraagde haar denken, niet omdat ze het achterna zat maar omdat het lichaam de vrolijke gewoonte heeft je te geloven, zelfs als je nauwelijks jezelf gelooft. Ze haalde het rode touw tevoorschijn en klemde het ene uiteinde vast aan het zakje bij haar keel, een ritueel dat ze had uitgevonden voor moeilijke wandelingen—dit ben ik, en ik herinner me waar ik begin.

“Tweede stem,” zei Lira, zich een beetje dwaas voelend, “ik ben gekomen om te luisteren. Als je niet wilt praten, kun je de eerste stem laten doorgaan. Dat zou eerlijk zijn.”

Een windvlaag reageerde door te proberen haar hoed te verwijderen. Ze stelde diplomatie uit, trok de kinband aan en probeerde het opnieuw. “Wind,” zei ze in plaats daarvan, en het woord ging makkelijker. “Ik heb een kaart meegebracht, en een draad om mee te meten, en een waaier van steen die graag de adem kopieert. Wil je jezelf laten zien op een manier die ons hier met jou laat leven?”

De holte maakte een geluid alsof de winter zichzelf heroverwoog. De waaier van scoleciet bewoog niet—hun naalden waren steen, geen veer—maar de lucht eromheen leek zichzelf te kammen. Ze voelde haar borst drie tikken losser worden. Het fragment bij haar keel koelde af en werd toen warm, alsof het door een idee ging.

Een verhaal dat mijn grootmoeder vertelde begon met de clou en werkte achteruit, herinnerde Lira zich. Begin waar je zou eindigen, zei de oude vrouw, en je ziet misschien een weg die je gemist hebt. Dus vouwde Lira de lege kaart uit en tekende onderaan een plaatje van de haven van Skellen met de bellen zachtjes helder, de oven aan, de netten gerepareerd, de boten deinend in de hoek die betekende dat niemand zeeziek was. Toen, boven de haven, tekende ze een lange lint van wind, eerst wild als een handtekening, daarna zich verzamelend in banden, dan in strengen, en uiteindelijk in een enkele zachte lijn zo dik als een ganzenveer.

“Als dat het einde was,” zei ze tegen het zakje, “wat zou dan het begin zijn?”

De waaier leek licht op te vangen en het terug te kaatsen met een korter geheugen. Ze keek omhoog en zag het: een vage afwisseling in het schuim bij de monding van de holte, alsof de storm een weefgetouw was dat slecht werkte. Schering bleef haken aan inslag, draad sloeg over de scheringboom. In haar tas had ze een smalle botten kam om krijt van houtskoolstokken te reinigen. Ze haalde hem tevoorschijn en hield hem naar de lucht, belachelijk en serieus tegelijk. Ze kamde in het ritme van haar adem, een lange haal bij het inademen, een langzame haal bij het uitademen, alsof ze een onhandelbare vlecht gladstreek. De verhalen van haar grootmoeder zorgden er altijd voor dat de wereld reageerde op aandacht; de wereld, gevleid, gaf toe.

Lira sprak toen het kleine gezang dat in haar longen was gegroeid gedurende de lange weken van de tweede stem—vier regels, steady als een voetpad, rijmend omdat rijm de manier was waarop ze verspreide gedachten in één kamer riep:

Het gezang veranderde het weer niet zozeer als dat het de kamer afstemde waar het doorheen ging. De holte stopte met een gat in een klif te zijn en werd, voor een adem of twee, een keel. De rode draad bij haar kraag trilde tegen het scoleciet-scherf en trok naar de waaier als ijzer naar een magneet. Toen de windvlagen kwamen, kwamen ze in slagen, en tussen de slagen was er ruimte. Luister in de ruimte, leek het scherf te zeggen, of misschien stelde ze het zich voor. Ja—daar, in de ruimte, hoorde ze het: angst, verward met herinnering.

Het was niet haar angst. De storm herinnerde zich een val. Ooit, vroeg in de geschiedenis van de haven, vóór de klokken en na de eerste pier, was de klif gescheurd door de lente dooi terwijl een vloot binnenkwam. IJs verloor zijn greep. Een cornice gleed af als een afgewikkelde rol stof. Niemand stierf—dit was niet dat soort legende—maar boten waren gebroken en kinderen hadden de geometrie van verdriet geleerd. De wind had geluisterd vanuit de orgels van de kolomvormige basalt en geleerd snel te zijn in het wegvoeren van het geluid van splinters. Het had willen helpen. Bij bepaald weer corrigeerde het te veel. Het haastte zich om het geluid weg te nemen voordat iemand het kon horen en pijn kon lijden, maar versterkte het alleen door zo te haasten.

“Goed dan,” zei Lira tegen de tweede stem, “je valt ons niet aan. Je probeert de rommel op te ruimen zodat niemand van ons zich zal herinneren bang te zijn.” Ze lachte plotseling, want herkenning is komisch. “Oh vriend. Dat is ook mijn truc.”

We ruimen snel op, dacht ze. We lopen het lawaai voorbij. We dempen door snel te bewegen. Het hart maakt aantekeningen en trommelt sneller. Hoe sneller het trommelt, hoe meer het zich zorgen maakt dat het trommelen het licht van de plank zal stoten. En zo verder, totdat de kamer weer in elkaar gezet moet worden door een rustiger paar handen.

“Ik heb rustigere handen,” zei ze tegen de wind. “Niet altijd, maar soms. Ik heb ze vandaag meegenomen. Wil je het patroon lenen?”

Wat volgde gebeurde niet allemaal tegelijk. Legenden zijn zelden onmiddellijk; ze laten liever eerst hun sporen achter in nat zand. Lira keerde elke ochtend terug naar de holte zolang het tij het toeliet. Ze bracht de slagen in de windvlagen in kaart op haar blanco blad, voegde dunne lijnen toe waar ze dikker werden, kleine hatchmarkeringen waar ze verward raakten. Ze bracht haar bottenkam mee en mat haar ademhaling ermee. Ze zong haar vier regels zoals een wever de maat van een tapijt zou zingen: steady, steady, steady, draai. Ze voegde een tweede couplet toe toen de vrouw van een visser vroeg of ze mee mocht neuriën:

Mensen begonnen bij de Trappen te verschijnen: de glasblazer, die een mislukt flesje droeg als een cimbaal; de leraar met een tas krijt; Einar met zijn dichtgenaaide gemor en een nieuwe hoed die hij uit kurk had gesneden; kinderen met verrekijkers die alles dichterbij en duurder lieten lijken. Lira maakte zich eerst zorgen dat de aanwezigheid van anderen de ruimte waar geluisterd werd zou breken. Dat gebeurde niet. De holte werd een klein stadje op zich. Elke bezoeker vond zijn adem op een andere manier. De scolecietwaaieren veranderden niet om hen te passen; de mensen veranderden om de waaieren te passen. Met andere woorden: ze vertraagden. Zelfs het geroddel verbeterde—het stopte triviaal te zijn en werd geschiedenis.

Op de tiende ochtend werd het schervenstuk bij Lira's keel weer warm en bleef warm. Toen ze het aanraakte, voelde ze geen hitte maar stroom, alsof de steen zich herinnerde hoe hij een draad moest zijn. Ze dacht aan verhalen over materialen die wakker worden als ze door de hand worden verwarmd, die een kleine lading aan hun uiteinden ontwikkelen, fijn stof aantrekken, haar optillen. Ze dacht aan de rode draad die naar de waaier trok. "Leen mijn uiteinden," fluisterde ze tegen het schervenstuk, en het schervenstuk, oud en geduldig, gaf toe.

Die week veranderde de kaart van een kaart naar een weefgetouw. Lira spande haar rode draad erover in zes parallelle lijnen, elk gemeten op het ritme van de holte. Ze schetste scolecietwaaieren langs de marges—kleine witte spaken als rijp-bloemen. In grafiet tekende ze de havenklokken niet als cirkels maar als kelen; de oven niet als een doos maar als een lied in een doos. Boven liet ze een lege strook zo breed als hoop. Wanneer ze de kaart op armlengte hield, leek het alsof er een nieuwe kust boven Skellen was verschenen, een continent genaamd Kalmte.

"Je hebt iets gemaakt," zei Einar op een avond, terwijl hij zijn ruwe hand op de tafel naast haar werk legde. Hij raakte de kaart zelf niet aan; zijn handen hadden hoffelijkheid geleerd door jaren van het repareren van netten die overal onuitgenodigd bleven haken. "Weet de wind dat hij ontmaskerd is?"

"Ik denk dat de wind opgelucht is," zei Lira. "Hij probeerde de wereld zo snel schoon te maken dat hij steeds de bezem omgooide."

"Een veelvoorkomend huishoudelijk probleem," zei Einar plechtig, en Lira, die hem ooit had zien ruziën met een lekkend dak alsof het een filosoof-koning was, glimlachte totdat het dak ook minder correctie leek te behoeven.

De legende zou daar geëindigd zijn als de tweede stem alleen maar angst was geweest. Maar angst gaat vaak samen met verdriet. Oude verdrietigheden zijn ijverige archivarissen. In de holte begon Lira een derde stem te horen, kleiner dan de tweede en ouder, die erachteraan reed als een kind dat probeert bij te blijven. Ze had het niet opgemerkt door het luidere geluid ervoor. Het klonk als de eed die iemand aflegt bij een verrassing—dat kleine onwillekeurige oh waar vreugde en pijn een lettergreep delen. De kaart toonde het als een vage stippellijn zonder begin. "Niet alles heeft een begin nodig," zei Lira tegen het. "We kunnen in het midden instappen."

Op de dag dat het oude verdriet het dichtst bij kwam, bracht ze niets mee behalve het scherf en haar adem. Ze bracht niet eens woorden mee. De holte werd stil totdat de eerste stem van de zee de breedte van de wereld droeg. In die breedte stond Lira zichzelf toe de snelle koorts te herinneren die haar moeder drie winters geleden had meegenomen, en hoe het huis zich ’s nachts had herschikt—stoelen als vragen, kommen als lege manen, het kompas op een plank dat besloot bij haar te wonen in plaats van bij iemand anders. Ze had toen niet veel gehuild. De tweede stem van de wereld had haar geleerd snel en nuttig te zijn. Nu, in de holte, huilde ze het soort tranen die het gezicht gewassen en dankbaar voor water achterlaten. Het scherf werd warm. De waaier van steen luisterde. Het verdriet legde zijn pen neer, alsof het verslag compleet was.

Daarna veranderde het weer alsof het een tweede baan had ontdekt. Niet altijd, niet dramatisch, maar genoeg zodat de vissers, een beetje met tegenzin, zeiden: “Het probeert tenminste geen kunst te maken met onze boten.” Netten keerden vaker heel terug dan niet. De glasblazeroven hield een vlam zonder toezicht. De bellen, wanneer ze klonken, klonken als een koor van lepels die soep vierden. Mensen gaven Lira, of de waaier, of het gezang, of het tij de eer, afhankelijk van of ze het werk van één persoon, veel mensen, poëzie of de maan verkozen. Lira gaf de holte de eer omdat het haar leerde dat een kaart ook een spiegel kan zijn.

De lente vouwde haar linnen uit. Bloemen kwamen op het kliffenpad dat het verstand had om laag te groeien en niet te pronken onder de hernieuwde aandacht van de wind. Lira keerde minder vaak terug naar de holte. De kaart hing in het havenkantoor waar iedereen een lijn kon toevoegen als een nieuwe beat zich bij de oude voegde. Maar er bleef één taak over, het soort dat legendes bevatten niet omdat het noodzakelijk is, maar omdat het een verhaal tot een praktijk maakt.

“Laat iets achter,” had de oude vrouw van de sloep gezegd toen ze Lira het fragment gaf. “En breng iets terug, als je hebt geleerd waar het voor was.”

Het fragment had ooit toebehoord aan het zakje bij de Trappen, aan het oorspronkelijke sneeuwveerkoor. Lira had het geleend zoals men een stemvork zou lenen. Het had haar gestemd. Nu keerde ze terug naar de holte met een klein frame dat ze had gebouwd van drijfhout en geduld: vier pinnen, een dwarsbalk, een reeks gaten in een aangename uitlijning geboord. Ze bespande het met rode touw en hing het in de schaduw van de holte waar het geen kleine handjes zou uitnodigen om te experimenteren en te vallen.

“Dit is van jou,” zei ze tegen de holte. “Het is een Loom of Breaths. Iedereen die komt mag zitten, de draad afstemmen op hun inademing, en neuriën terwijl ze kammen. De waaier zal voor hen onthouden. Ze kunnen een rij maken, of een rij ongedaan maken. Beide is werk.”

Ze tilde het scherf van haar kraag en raakte het aan het frame. Even kleefde het—steen die hout waardeert, of herinnering die toekomst waardeert. Ze vroeg het scherf niet te blijven. Ze vroeg de holte het idee ervan vast te houden: pennen die de long echoën, naalden die het ritme kopiëren, steen die, wanneer verwarmd door eerlijk weer, weet hoe hij lading aan zijn uiteinden deelt en een los haar uit een storm trekt. De holte, basalt en oud, gaf toe.

Voordat ze vertrok, schreef ze in de onderste marge van de steen van de zak met een stuk houtskool, de woorden klein en formeel als een gelofte:

"Wij leven hier. Jij leeft hier. Laten we elkaar gezelschap houden."

In latere jaren werden bezoekers aan Skellen geleid naar de Knieën van de Klif en getoond de holte waar witte waaiers glansden als de winter die repeteert voor het toneel. Gidsen vertelden een nette versie van de legende, knipten de tranen bij en voegden een grapje of twee toe over de koppigheid van het weer en vaders. Ze lieten het Weefgetouw van Adem zien en nodigden iedereen uit om hun handen op het frame te leggen, de subtiele ruwheid van touw te voelen en hun inademingen te tellen. Wanneer kinderen probeerden de scoleciet als een harp te plukken, wiebelden de gidsen met hun vingers en herinnerden hen eraan dat sommige muziek wordt gespeeld met luisteren.

Lira werd niet beroemd maar nuttig—de beste soort roem. Wanneer stormen kwamen, tekende ze hun verborgen krommen zoals een vriend een hand op een geschrokken hart zou leggen. Ze bracht rouw in kaart voor de pas ontheemden en leerde hen hoe ze een regel konden toevoegen wanneer het verdriet een nieuwe bocht kreeg. Soms reisde ze met de glasblazer naar andere havens waar de wind slechte gewoonten had geleerd, en droeg in haar tas niet het scherf (die had ze achtergelaten waar die hoorde) maar een vuistgrote waaier die een steengroevearbeider had gevonden, losgespleten van de matrix door een winterse vorst. Ze liet de waaier zien, de naalden zo fijn dat ze leken op een schets van een sneeuwvlok, en zei: "Dit is sneeuwpensteen, scoleciet. Het groeit waar vuur was en nu niet meer is. Het herinnert het woord na. We kunnen daarvan leren."

Privé, wanneer de wereld te snel ging en haar gedachten de botwitgekleurde gangen van haar schedel vulden, keerde Lira alleen terug naar de holte en sprak de regels die de tweede stem van de winter hadden ontmoet. Ze voegde een laatste strofe toe, niet voor de wind maar voor de persoon die naar de wind luisterde:

Ze zou blijven zitten totdat de holte vergat dat ze daar was en het toen expres weer herinnerde, zoals men zich herinnert waar men een sleutel heeft achtergelaten. Ze neuriede zonder woorden. De waaier zou niet antwoorden—steen roept niet over zulke afstanden—maar ze hielden haar gezelschap in hun gekozen taal: een witte geometrie die weigerde zich te haasten, een stilte die geen afwezigheid was maar aandacht die zich tot een vorm verzamelde.

Toen Lira ouder werd en haar handen het beven leerden dat komt als bijwerking van jaren en vriendelijkheid, trainde ze een handvol jongere kaartmakers. Ze leerde hen de truc om het einde van een verhaal eerst te tekenen. Ze leerde hen het gezang, dat ze soms vervingen door betere; legendes evolueren als ze gezond zijn. Ze leerde hen een rode draad te dragen, niet uit bijgeloof maar als referentie: hier begin ik. Ze vertelde hen dat de waaier in de zak ouder was dan ieder van hen en jonger dan de klif en precies zo jong als het moment waarop je ze met eerlijke adem bekeek.

De tweede stem keerde af en toe terug, zoals tweede stemmen doen. Hij testte deuren en stond op zijn smaak in luiken. Maar de holte droeg nu een oefening, en oefening werd cultuur. Wanneer de bellen langs de havenmuur hard luidden, rende er altijd iemand de Trappen op met een kam, een borstel of een deuntje. De stad leerde een orgaan te zijn dat zichzelf kon stemmen. Zelfs de meeuwen, beruchte critici, gaven toe dat de wind betere manieren had gekregen.

Lira stierf in de lente onder een deken die zo vaak was gerepareerd dat het een kaart van reparaties was geworden. Haar studenten plaatsten het kleinste vierkant van de deken in een lijst bij het Weefgetouw van Ademhalingen en schreven eronder: "Patroon geleerd, patroon gedeeld." Ze vereerden het fragment niet; het bleef, zoals altijd, een herinnering in de holte en een goed gerucht in de stad. De scolecietwaaiers bleven zitten zoals ze altijd hadden gezeten, hun ware werk doend om mooi te zijn op menselijke snelheid. Ze waren geen engelen of instrumenten of medicijnen. Ze waren een herinnering dat steen geduld kan modelleren en dat geduld het weer kan modelleren.

Als je Skellen bezoekt en de gids is gul, kan die je een klein kammetje geven en zeggen: "Het is niets magisch. Het is gewoon een manier om te tellen." Ze nodigen je uit om met de holte mee te ademen en, als je wilt, de regels op te zeggen die Lira gebruikte toen ze de wereld binnen haar ribben op één lijn bracht met de wereld buiten haar jas:

En misschien zal de met waaier beklede muur helderder lijken, wat je kunt toeschrijven, zoals het jou uitkomt, aan de fysica van licht, aan de chemie van mineralen in een basaltzak, aan een eigenaardigheid van menselijke aandacht die de opgemerkte wereld levendig maakt, of aan de voldoening van een verhaal dat zijn adem vindt. De legende vereist niet dat je kiest. Ze vraagt je alleen te luisteren zoals steen luistert: met een stilte die geen stilte is, en een geduld gescherpt tot naalden zo fijn dat ze een storm kunnen kammen.

(Als de wind tol vraagt op je weg naar beneden de Trappen, vertel hem dan een grap die hij nog niet heeft gehoord. Dat zal hem vertragen. Lukt dat niet, laat hem dan je kaart van het einde zien en nodig hem uit om je te helpen het begin te vinden. Beide benaderingen hebben lokale steun.)