Dans la vallée de Byway — où la place du marché était un cercle et les rues préféraient être des conversations — vivait une confiturière nommée Mara Reed. Son cottage portait la couleur du pain grillé et l'odeur de juin, même en novembre, car les poutres gardaient la mémoire des fruits comme de bons amis retiennent la chute de la blague jusqu'à ce que vous soyez prêt à rire. Chaque année, elle dirigeait la Fête de la Fraise, et chaque année le village remerciait Mara pour ses deux dons : la patience avec les marmites bouillonnantes et le courage de dire, « Goûte ça », quand le monde pensait être rassasié.

La Fête était prévisible comme un lever de soleil : des surprises mais aucune confusion. Un ruban rouge tendu de la porte de la boulangerie au puits. Des violons qui s'accordent. Des enfants portant des couronnes en papier pailletées qui erraient pendant des semaines comme des confettis avec une carte. Le meilleur moment était au crépuscule, quand chaque famille portait un pot à la longue table et le déposait dans la lueur des lampes. Les pots captaient la lumière comme de petits vitraux, et on pouvait lire ses voisins à la couleur — rubis profond pour ceux qui aimaient risquer le sucre brun, rose pâle pour ceux qui avaient un faible pour le sucré, rouge ordinaire pour ceux qui croyaient que la perfection se trouvait quelque part entre les deux.

Dans l'année de cette histoire, la vallée avait compté sur la Fête comme une main fatiguée compte sur une poignée de porte après une longue journée. Le travail avait été rare. Le temps avait été capricieux. Les gens avaient été patients d'une manière qui fait de la patience un art. Et puis, une nuit rude au début de l'été, le gel descendit des crêtes comme une nouvelle courte qui refusait d'être révisée. Les feuilles noircirent. Les baies devinrent vitrées puis grises. Le matin, les champs semblaient comme si quelqu'un avait dit chut à une chanson.

I. Après le gel

La conversation sur la place s'éclaircit. Le boulanger vendait plus de croûtes que d'espoir. Mara se tenait à sa porte, les bras croisés, et écoutait l'air, qui avait le silence poli des invités venus trop tôt pour le dîner et ne sachant pas où regarder. Son grand-père, Kellan Reed, était assis sous les avant-toits avec une tasse de thé et une couverture sur les genoux, ressemblant à une carte d'erreurs joyeuses. Il avait été souffleur de verre en ville et gardien de phare sur la côte, ce qui le rendait bon avec la lumière et avec les choses que l'on tient avec précaution.

« Tu trouveras un moyen, » dit-il, ce qui est aussi une façon de dire, « Je te crois plus que je ne crois la météo. »

« Il n'y a pas de baies, » dit Mara, ce qui est un fait et non une prédiction mais sonne comme les deux quand tes mains ont pris l'habitude des pots.

Kellan prit de la confiture dans le dernier pot de l'année dernière et la mit sur une tranche de pain grillé comme un sermon. « La douceur, » dit-il, « ce n'est pas que des provisions. » Il pointa avec sa croûte vers le chemin de la rivière. « Va marcher. Si tu ne trouves rien, rapporte ce rien et nous en ferons quelque chose. C'est le travail. »

Mara embrassa l'air près de sa tête — il détestait être embrassé correctement quand il faisait semblant d'être bourru — et prit un panier par habitude. L'habitude est sensée même quand il n'y a rien à attraper. Elle traversa des champs qui lui avaient appris le vocabulaire de la maturité et pratiquaient maintenant un temps différent.

II. La pierre dans les bas-fonds

La rivière répétait son automne, tenant des feuilles de répétition et pratiquant des murmures. Dans un méandre peu profond où l'eau se tressait sur le sable et les petits cailloux, quelque chose attrapa la lumière et ne la lâcha pas. Au début, Mara pensa que c'était un éclat de bouteille — il y a toujours un cousin du verre là où les gens ont trop aimé les pique-niques — mais quand elle s'agenouilla, la chose était entière et patiente : un cristal clair, lisse à l'extérieur après des années de travail de l'eau, mais à l'intérieur il contenait une constellation de minuscules éclats rouges, comme si quelqu'un avait secoué un moulin à poivre rempli de fraises puis avait changé d'avis à mi-chemin.

Elle le tourna dans sa paume, et les éclats clignèrent en séquence, un scintillement discret qui ressemblait plus à une ponctuation qu'à des feux d'artifice. C'était le genre de charme le plus simple : la lumière trouvant des contours. Pourtant, son souffle se souvint de ce qu'il fait quand une tarte sort du four. Elle rit, seule, ce qui est l'une des meilleures façons de respecter une surprise.

Quand elle posa le cristal sur sa paume et l'inclina vers le soleil, une fine ligne de lumière traversa les éclats comme un patineur sur un lac gelé. Les taches rouges semblèrent se rassembler, juste un instant, en une bande faible. Elle eut la nette impression que la bande ne pointait pas quelque part mais plutôt comment. Elle ne savait pas ce que cela signifiait, ce qui est le point de départ honnête de la plupart des significations utiles.

Mara mit la pierre dans sa poche parce qu'on ne doit jamais faire porter ses secrets à une rivière quand elle a des poissons à s'occuper. Elle rentra chez elle avec un panier vide, plus difficile à porter qu'un plein, et une pierre qui faisait que le vide ressemblait moins à une perte et plus à une page blanche.

III. La Comptine du Confiturier

Kellan regarda le cristal comme un gardien de phare regarde une tempête : sans en avoir peur, sans l'ignorer, simplement en ajustant sa chaise pour mieux voir. Il le tourna contre la lumière de l'après-midi et hocha la tête comme si la pierre avait confirmé la météo qu'il préférait.

« Quartz fraise », dit-il, goûtant les mots comme un test à la cuillère. « Nous avons soufflé du verre pour ressembler à ça une fois, mais la rivière a une main plus stable. » Il posa la pierre sur la table dans un plat qui avait contenu des cerises quand les arbres étaient d'humeur. « Tu connais la vieille comptine ? »

« La chanson du toast ? » demanda Mara. Kellan sourit. « Non. Plus vieille que le toast. L'arrière-grand-mère de ma grand-mère la disait quand le bocal était presque vide, et d'une manière ou d'une autre, le pain se souvenait d'être suffisant. »

"Étincelle de baie dans un cristal brillant,
Adoucissez le cœur et stabilisez la vue ;
Tache par tache, dans la maigreur ou l'abondance—
Partagez ce qui est ici, et personne ne partira le ventre vide."

La voix de Kellan avait le tremblement d'une vieille clôture sous un vent indulgent. « Dis-le quand ta main veut serrer », dit-il, « et vois si ta main apprend autre chose. »

Mara posa la pierre dans la fenêtre où les bocaux de confiture faisaient habituellement la queue pour la lumière d'été. La lumière comprit la suggestion et fit courir ses doigts sur les éclats. La maison, qui pratiquait le désespoir de manière très ordonnée, relâcha un bouton et regarda autour d'elle.

IV. Le Marché du Rien

Le village ne pouvait pas annuler la Fête complètement — il avait une mémoire musculaire pour les rassemblements — alors le conseil écrivit une note sur un tableau noir qui disait Apportez ce que vous avez. Les gens arrivèrent avec ce qu'ils avaient, c'était surtout des histoires, quelques recettes qui utilisaient plus d'adjectifs que d'ingrédients, et le genre de blagues qui ressemblent à des soupirs déguisés.

Mara apporta la pierre dans son plat à cerises. Elle la posa sur la longue table où des bocaux auraient dû être. Un enfant toucha le cristal du bout du doigt, comme un pianiste touche la première note. Les éclats scintillèrent, pas plus brillants, juste opportuns. Dans le silence, la pierre exécuta son seul tour : elle offrit aux gens quelque chose à regarder qui n'était pas leurs mains vides. Ce n'est pas un petit tour.

« Nous pouvons faire de la confiture avec d'autres choses, » suggéra le boulanger, qui aimait un pivot tant qu'il impliquait encore du sucre. « Rhubarbe ? Betterave ? » La foule fit le bruit poli de refus que font les villes quand elles préfèrent ne pas faire semblant.

« Alors faisons de la confiture avec de petites bonnes choses, » dit Mara avant d'avoir la permission de la version pratique d'elle-même. « Pas dans des pots. Dans des heures. Nous allons adoucir la semaine. Chacun de nous. Choisissez un éclat, nommez quelque chose de doux que vous pouvez faire aujourd'hui, et faites-le avant le coucher du soleil. Nous nous reverrons demain et échangerons des cuillères de ce que nous avons fait : la gentillesse, le courage, la propreté. Nous empilerons les cuillères sur la table et l'appellerons 'Confiture Assez.' »

L'idée était soit folle soit exactement juste. Les sourcils de Kellan ont décidé pour la foule. « Commencez par la rime, » dit-il. « C'est une bonne prise pour le pot que nous n'avons pas. »

"Étincelle de baie dans un cristal brillant,
Adoucissez le cœur et stabilisez la vue ;
Tache par tache, dans la maigreur ou l'abondance—
Partagez ce qui est ici, et personne ne partira le ventre vide."

Un par un, les gens ont incliné la pierre et choisi un éclat comme on choisit une ligne pour commencer à lire. L'un a promis de réparer la clôture derrière l'école. L'un a promis de jouer du violon sur la place à midi. L'un a promis de sortir les bols bleus qui appartenaient à sa grand-mère et d'y servir de la soupe parce que les bols sont une famille même quand la soupe est humble.

L'enfant qui avait touché la pierre en premier a chuchoté, « Je promets de nourrir le chat qui n'est pas à nous, » ce qui est la façon dont les chats arrivent dans les villages.

Ils sont rentrés chez eux. Et puis — parce que la promesse est une sorte de levain — les choses ont un peu levé. Les clôtures réparées concernent moins les planches que la convivialité. Les violons à midi apprennent à l'heure à être plus grande. La soupe dans un bol bleu a le goût d'un souvenir que vous ne saviez pas avoir. Et les chats, étant des chats, se sont assurés contre la faim pour plusieurs générations.

V. Le Doux Travail

Le deuxième jour, la table tenait une rangée de cuillères, chacune avec une touche de saveur et une histoire attachée par une ficelle. Une cuillère de gelée pomme-menthe étiquetée J'ai réparé la charnière de la bibliothèque. Une cuillère de miel aux noix étiquetée Je me suis assis avec Mme Dunne pendant qu'elle regrettait son mari décédé et nous avons regardé la rivière faire semblant d'être courageuse. Une cuillère de sucre simple étiquetée J'ai fait une sieste sans m'excuser, ce que le conseil a reconnu comme un service public.

La pierre, étant une pierre, ne jugeait pas les cuillères. Elle faisait ce que la lumière demandait et laissait les gens demander davantage. Le village, étant un village, commença à pratiquer le petit tennis de la gratitude : échanger des remerciements à travers les ruelles sans tenir le score.

Le troisième jour, un colporteur est passé avec une charrette qui semblait insultée par ses propres roues. Il offrait des rubans, des aiguilles, un rire qui s'était exercé sur la route, et six pots de fraises qu'il avait sauvées d'une ville en amont avant que le gel ne fasse des siennes. « Ils ne sont pas nombreux, » dit-il, « mais ils sont têtus. »

Le conseil les nomma Bocaux d'Espoir et les plaça à l'extrémité de la table près de la pierre, non par superstition mais parce que certains compagnons améliorent une pièce. Les gens décidèrent de ne pas les ouvrir encore. Ils voulaient que les bocaux conspirent avec leur patience.

Cette nuit-là, Mara ne put pas dormir. Elle posa la pierre sur la table de la cuisine et alluma une lampe avec la compétence tranquille de quelqu'un qui connaît les allumettes. Les taches bougeaient avec la flamme. Elle sentit un coup de pouce, ce qui est différent d'un plan. Elle prit un bocal d'Espoir, mesura le sucre comme on mesure une chance, et cuisina. Le bocal ne suffisait pas. Elle ajouta de la rhubarbe malgré le murmure dans la gorge du village. Elle ajouta du citron, une pièce de zeste pour la chance, et une poignée de pommes hachées, qui ont tendance à être agréables. Elle dit la comptine à mi-cuisson parce que la confiture avait besoin d'un ami.

"Étincelle de baie dans un cristal brillant,
Adoucissez le cœur et stabilisez la vue ;
Tache par tache, dans la maigreur ou l'abondance—
Partagez ce qui est ici, et personne ne partira le ventre vide."

La confiture prit comme une décision. Elle la versa dans de petits bocaux—en fait, des bocaux qui faisaient semblant d'être des bocaux—et les étiqueta Assez Bien avec un bout de crayon. Quand les étiquettes semblaient trop sévères, elle ajouta un visage souriant, une tradition plus ancienne que ce que les gens admettent.

Elle porta la petite armée à la longue table à l'aube. La pierre semblait satisfaite, bien que les pierres ne connaissent pas l'étiquette de l'approbation. Quand le village s'éveilla, il y eut des exclamations comme si un magicien avait sorti un lapin d'un chapeau et que le lapin avait rangé le chapeau. Ils étalèrent la confiture sur le pain et sur les hésitations. Elle avait un goût ni de fraise ni d'absence mais de Essayer Ensemble, une saveur plus complexe que l'eau de rose et plus nourrissante que le sirop.

VI. Le bocal des chagrins

Parmi les enfants de Byway, il y avait un garçon nommé Théo qui apprenait à porter une tristesse sans serrer les mains autour. Sa mère était partie en bateau de travail et envoyait des lettres qui sentaient le vent. Les lettres arrivaient moins souvent maintenant. Chaque matin, il se tenait devant la pierre et choisissait une tache qui ressemblait à une petite chose courageuse.

Mara lui fit un bocal avec son nom dessus. « Ce n'est pas un bocal de confiture », dit-elle. « C'est un bocal de calme. » Il avait l'air perplexe, comme les enfants ont le droit de l'être quand les adultes utilisent des noms comme des adverbes. « Quand une tristesse crie », expliqua-t-elle, « tu poses le bocal sur ton genou et tu regardes une tache dans la pierre jusqu'à ce qu'une pensée à la fois arrive comme un ami qui frappe à la porte. »

Théo fit comme on lui avait dit. Il regarda, compta, respira. Il apprit le miracle pratique de séparer triste de coincé. Parfois, le bocal contenait des larmes. Parfois, il contenait des notes : J'ai nourri le chat. J'ai réparé mon cerf-volant avec gentillesse. J'ai raconté une blague à la rivière et elle est restée impassible. Mara ajouta une cuillère à son bocal étiqueté J'ai demandé de l'aide et tout le monde applaudit la sorcellerie de cette phrase.

La pierre n'a rien fait d'autre que ce qu'elle avait toujours fait : offrir un endroit où la lumière pouvait changer d'avis. Le village a fait le reste, ce qui est le genre de magie qui ne se soucie pas des capes.

VII. L'Hiver avec des Recettes

La neige est arrivée avec de meilleures manières que le gel. Elle a demandé d'abord, comme la neige le fait, si quelqu'un avait des objections. Le village a levé les mains et a dit : « Si tu dois, sois jolie. » Les champs de fraises sont devenus doux sous des édredons blancs. Le travail avançait prudemment dans les soirées. Les gens allumaient les lampes plus tôt et apprenaient quelles chaises étaient leurs chaises les plus accueillantes.

La table de la Confiture Assez est restée. La pierre est restée. La comptine est restée. Les cuillères se sont multipliées puis stabilisées. Les enfants ont appris à mesurer le temps d'une journée par le nombre de taches qu'ils pouvaient nommer sans inventer. Les adultes ont aussi appris l'astuce, plus lentement, ce qui est bien : l'apprentissage des grands est une bouilloire plus lente.

Il y avait d'autres recettes que la confiture. Kellan a inventé la Marmelade de Deux Minutes qui n'était en fait que de fines tranches d'orange et de sucre embrassées dans une poêle et appelées victoire. Le boulanger a inventé les Roulés de Sympathie qui étaient simplement des petits pains chauds livrés aux portes avec un coup frappé qui n'attendait pas de remerciements. Le violoniste a inventé les Mélodies pour Remuer et les a laissées sur des bouts de papier à la table pour que les cuisiniers puissent fredonner le rythme au lieu de regarder les horloges et de s'inquiéter au point de s'énerver.

La nuit du solstice, le village s'est rassemblé autour de la longue table sous des lanternes qui faisaient des halos doux sur les chapeaux. Mara a placé la pierre sur un socle entre les Pots d'Espoir, qui étaient devenus une sorte d'autel à la célébration différée. Kellan a levé une coupe — la cérémonie de base — et tout le monde a dit la comptine ensemble, car les chœurs sont l'endroit où une ville s'exerce à être une seule voix sans perdre ses accents.

"Étincelle de baie dans un cristal brillant,
Adoucissez le cœur et stabilisez la vue ;
Tache par tache, dans la maigreur ou l'abondance—
Partagez ce qui est ici, et personne ne partira le ventre vide."

Ensuite, ils ont ouvert un Pot d'Espoir. Ils ont divisé le goût en fractions absurdes. Les grands-mères léchaient les cuillères comme des scientifiques analysant une découverte. Quelqu'un a lancé une blague sur la nécessité d'un permis pour de si petites portions, et le rire a fait le reste. L'excès n'est jamais venu, mais assez est venu et est resté pour être compté comme un résident.

VIII. Le Retour du Rouge

Le printemps est revenu avec le regard penaud d'une tante qui a oublié un anniversaire et a apporté un gâteau en plus. Les champs ont détendu leurs épaules. Le vert s'est exercé d'abord sur les bords, puis s'est assez fait confiance pour traverser des collines entières. Les baies, prudentes mais malignes, ont fait éclore des fleurs comme si elles avaient lu des livres de gestion sur les lancements en douceur. Le village n'a pas applaudi. Il a planté des piquets, déroulé des filets, et a dit merci dans le langage ordonné des tâches.

Quand les premières baies ont mûri, les enfants ont été envoyés avec des paniers et des instructions explicites pour revenir avant le cours d'arithmétique. Ils sont revenus en retard et tachés. L'arithmétique leur a un peu pardonné. Mara a posé le premier bol sur la table près de la pierre, qui n'avait rien à voir avec la maturation et tout à voir avec l'humeur.

La Fête a été annoncée une fois de plus par le ruban. Cette année, il ressemblait moins à une décoration et plus à une proclamation : Nous avons maintenu la douceur en mouvement. Les gens sont arrivés avec des pots étiquetés non seulement avec des saveurs mais avec des verbes — Tenu l'échelle, Écrit la lettre, Rappelé ma sœur. La longue table scintillait de verre et d'histoires qui avaient appris à se tenir debout sans trop s'appuyer sur leurs adjectifs.

Les pots de Mara disaient simplement Fraise, enfin avec un petit cœur dessiné par quelqu'un qui n'était pas subtil. Elle a placé le cristal au centre où la lumière pouvait s'en occuper. Les taches rougissaient comme si elles comprenaient et comme si comprendre les avait rendues timides. Kellan, plus mince maintenant mais avec une barbe qui avait obtenu sa propre citoyenneté, a levé sa tasse à nouveau. « Nous ne sommes pas plus sages, mais nous sommes meilleurs pour avoir faim ensemble, » a-t-il dit.

Ils ont gardé un Pot d'Espoir non ouvert. « Pour la prochaine disette, » a dit le conseil, « parce qu'on peut aussi bien pratiquer l'espoir avec l'inventaire. » Ils l'ont mis sur une petite étagère au-dessus de la longue table et ont appris aux enfants à ne pas y toucher en les laissant y toucher une fois.

IX. Ce que sont devenues les taches

L'habitude, quand elle est bienveillante, devient tradition. La pierre vivait sur la table toute l'année. Les mariages l'empruntaient, non par superstition mais parce qu'elle rend bien en photo et parce que la rime s'intègre parfaitement dans les vœux. Les funérailles l'empruntaient parce que la lumière fait certains travaux mieux quand elle a des bords sur lesquels s'appuyer. Les nouveaux parents l'empruntaient pour compter les taches à trois heures du matin quand compter les moutons ressemblait à faire de l'arithmétique dans une langue qu'ils ne parlaient pas encore.

L'école gardait une petite carte près de la pierre : Choisis une tache. Nomme une petite tâche que tu peux faire dans les dix prochaines minutes. Fais-la. Reviens avec ton visage. Les enfants sont devenus fluents dans les victoires de dix minutes. Les adultes ont appris à demander leurs traductions.

Theo a grandi dans sa tristesse comme un jeune arbre pousse autour d'un rocher et fait du rocher une caractéristique plutôt qu'une blessure. Il prenait le ferry pour voir sa mère quand il le pouvait et écrivait de meilleures blagues sur la rivière. Il gardait son pot de still. Il a appris à un enfant plus jeune comment l'utiliser quand le chien de l'enfant est parti soudainement et sans adresse de réexpédition. Il n'a pas dit que cela rendrait le chagrin plus petit. Il a dit que cela rendrait le chagrin plus lent, ce qui est une hospitalité que certains sentiments méritent.

Mara continuait de faire de la confiture. Un hiver, elle a essayé prune‑poivre et l'a mise à la retraite avec honneur. Elle écrivait des recettes sous forme de lettres et des lettres sous forme de recettes. Elle a épousé le violoniste, ce qui rendait le remuage plus facile car le rythme est transférable. Kellan est mort un tardif printemps, penché en arrière sur sa chaise avec un livre sur les genoux et le soleil sur ses chaussettes, et s'il y a une meilleure recommandation pour la mort, Byway ne l'a pas entendue. Ils ont mis sa tasse de thé sur l'étagère près du Pot d'Espoir et ne l'ont pas dépoussiérée pendant un moment exprès.

Quelqu'un a demandé une fois à Mara si la pierre faisait que tout cela arrive. Elle a haussé les épaules. « Pas plus qu'une fenêtre ne fait lever le soleil », a-t-elle dit. « Mais elle nous a donné un moyen de voir, et le fait de voir a rendu possible le début. Et commencer, il s'avère, est là où tout ce qui compte obtient la permission. »

X. La Fête que Vous Pouvez Porter

Des années plus tard, des voyageurs sont venus à Byway pour voir la fameuse longue table et la pierre qui y vivait comme une petite lune utile. Ils ont demandé s'ils pouvaient la tenir. Le conseil avait appris une politique : Bien sûr—avec deux mains et une intention. Les gens inclinaient le cristal et regardaient les taches s'arranger en l'idée d'un chemin. Chacun voit une carte différente quand il regarde à travers la douceur. C'est le nombre correct de cartes.

Une voyageuse, journaliste, a essayé d'écrire à ce sujet sans ressembler à une personne qui garde un tiroir spécial pour les serviettes avec des citations dessus. Elle a un peu échoué et s'est pardonnée. Elle a écrit : La pierre ne résout ni la faim ni le chagrin. Elle organise l'attention pour que nous puissions en résoudre une partie ensemble. Le rédacteur a coupé cette phrase pour des raisons de longueur. L'article a quand même été publié et collé sur le mur de la boulangerie avec une confiture qui avait des opinions sur les adhésifs.

Un autre voyageur, un chef, a créé un plat appelé Salade Fleck, qui n'était en fait que des fraises finement hachées avec du poivre concassé et un soupçon de balsamique servies sur des toasts avec un petit carré de sel. « Ça goûte », a-t-elle dit, « comme un village décidant d'être gentil. » Personne ne savait si elle parlait du sel ou de la décision. Les deux étaient bons.

Un jour pas différent des autres, une tempête a frappé la crête et a renversé des clôtures et quelques-unes des histoires que les gens se racontent pour rester ordonnés. La table a survécu parce qu'elle était lourde et parce que plusieurs personnes s'y sont appuyées en même temps, ce qui est un principe d'ingénierie digne d'être écrit au tableau noir. La pierre est tombée, a roulé, a été attrapée par Théo, maintenant grand, et replacée avec la finalité soigneuse de quelqu'un qui pose une vérité qu'il a méritée.

Ils ont récité la rime à nouveau, non pas parce qu'elle avait du pouvoir sur la météo, mais parce qu'elle avait du pouvoir sur le souffle agité :

"Étincelle de baie dans un cristal brillant,
Adoucissez le cœur et stabilisez la vue ;
Tache par tache, dans la maigreur ou l'abondance—
Partagez ce qui est ici, et personne ne partira le ventre vide."

Puis ils ont pris des marteaux et des louches à soupe, ce qui est presque la liste complète des outils humains.

Si jamais vous venez à Byway, la rivière vous montrera le virage où les pierres pratiquent la patience. Vous pourriez trouver votre propre morceau de quartz fraise si vous savez comment regarder l'espoir de biais. Sinon, quelqu'un vous laissera incliner la pierre du village. Choisissez une tache. Faites une promesse assez petite pour être tenue. Tenez-la. Dites-le à quelqu'un. La légende ne parle pas de miracles. Elle dit ceci : la douceur est un sport d'équipe. Portez la Fête dans votre poche. Rechargez-la avec des minutes.

Un clin d'œil léger pour votre page boutique : Si l'attention était une confiture, le quartz fraise serait la cuillère qui vous rappelle où est le pot.