Dans les fjords où les falaises de basalte jettent leurs ombres directement dans la mer, vivait une fille nommée Rósa dont les poches ne restaient jamais vides. Cailloux, plumes, un clou rouillé qu'elle insistait être une relique, un brin de thym pour la chance — s'il pouvait tinter, crépiter ou capter la lumière, il voyageait avec elle. Les vieilles femmes du port disaient qu'elle avait des mains comme une mare de marée : toujours à trouver ce que les vagues oubliaient de garder. Rósa aimait ça. Elle était née pendant un vent qui apprenait aux toits à danser et aux lanternes à prier ; on disait qu'elle deviendrait soit un phare, soit une tempête. Elle décida, à sept ans, d'être les deux selon les besoins.

Sa grand-mère Sigrún connaissait les pierres comme les marins connaissent le ciel. Elle portait un tiroir plein de petits mondes : du quartz avec de la neige emprisonnée, des lames fumées d' hornblende, un morceau de fer qui attirait les aiguilles. Mais les nuits où le brouillard devenait épais et le phare grognait contre l'obscurité, Sigrún soulevait un petit paquet enveloppé dans un tissu bleu baleine et le posait dans la main de Rósa. À l'intérieur se trouvait un rhombe clair, incolore comme du givre fondu, aux bords si nets qu'ils chuchotaient. « Silfurberg », disait Sigrún d'une voix qui se souvenait des montagnes. « Roche d'argent. D'autres l'appellent Iceland spar. Moi, je l'appelle la lentille du vent du nord — parce qu'elle te montre où est la lumière quand le vent l'a cachée. »

Rósa a appris son astuce tôt. Placez-le sur le mot home, et les lettres se doublaient comme un secret partagé. Faites tourner la pierre et un mot entourait l'autre jusqu'à ce qu'à un certain angle, ils correspondent en luminosité, comme s'ils s'accordaient enfin. Sigrún lui a appris un petit verset à murmurer quand le monde semblait se disputer lui-même :

Les lumières jumelles se séparent et les lumières jumelles se rejoignent,
Montre le chemin sous mes pieds ;
Soleil voilé et mer tournante,
Clarifie le choix qui me parvient.

Les légendes du village ressemblaient un peu à la varech : toujours en croissance, toujours emmêlées. Certains disaient qu'un morceau de Glacier-Glass avait autrefois sauvé une flotte en pointant vers une fente de lumière cachée dans une tempête. D'autres juraient que la pierre pouvait doubler non seulement les lettres mais aussi les mensonges, les rendant si ridicules qu'un enfant pouvait les voir à travers. « Elle ne change pas le monde », rappelait Sigrún à quiconque voulait écouter. « Elle t'aide à remarquer ce qui était là depuis toujours. »

Un printemps, quand les eiders nichaient et que le vent faisait semblant d'être plus chaud qu'il ne l'était, la grande lampe à la pointe se fissura. Le gardien envoya un message pour de l'huile et un nouveau conduit. « Demain », dit le conseil—car demain est l'endroit où aiment s'asseoir les tâches difficiles. Mais cette même nuit, le brouillard arriva, non par plaques mais par pages, chacune plus lourde que la précédente, jusqu'à ce que même les falaises disparaissent dans leurs propres échos. Les bateaux partis pour la capelan firent demi-tour et cherchèrent leur maison par foi et mémoire. La lampe à la pointe toussa une fois, vaillamment, puis mourut.

Rósa regarda l'obscurité appuyer son visage contre le port et sut que si un navire venait affamé à la bouche du fjord, il avalerait plutôt les falaises. Elle trouva Sigrún en train d'enrouler de la ficelle, calme comme un chat. « Nous pouvons porter une flamme par l'ancien sentier des chèvres », dit Rósa avant d'avoir réfléchi si elle parlait de nous ou de moi. Le sentier était étroit et aimait errer. Il traversait des ruisseaux qui oubliaient de geler et des pierres qui oubliaient de rester. Mais le brouillard n'avait aucune patience pour demain.

Sigrún étudia les yeux de la fille et, y trouvant déjà un demain tout petit, hocha la tête. Elle se mit à des choses pratiques : une lampe en ardoise avec un rebord pour protéger la mèche, une fiole d'huile tirée de sa cachette sous la farine, du pain à l'aneth et au sel pour le courage, et le tissu bleu baleine avec la Lentille du Vent du Nord à l'intérieur. « Le brouillard est fait de réponses qui ont oublié leurs questions », dit-elle, sans méchanceté. « La Lentille les aide à se souvenir. »

Rósa glissa le cristal contre son pouls et entra dans le blanc. Le son changea d'abord. La cloche du rivage sonna et sembla résonner à l'intérieur de ses dents. Ses bottes apprirent deux nouveaux verbes : glisser et essayer. Elle trouva le sentier des chèvres en cherchant ce qui n'était pas là : le silence là où les moutons ne broutaient pas, le calme là où aucune fougère n'osait pousser. Tous les quelques pas, le sol demandait, Es-tu sûre ? Elle répondait en faisant attention.

Le brouillard avait du poids. Il effaçait les contours de tout. Rósa sortit la Lentille et la tint au-dessus d'un point noir qu'elle avait encré sur le papier à pain de Sigrún. Le point se divisa en jumeaux—l'un stable, l'autre errant—et elle fit tourner le cristal jusqu'à ce que les jumeaux s'accordent. Elle respira avec eux, lentement et régulièrement. Quelque part au-delà de la brume, le soleil posa sa main sur le ciel et la pierre capta son angle comme un ami reconnaissant un rire. Rósa tourna son visage dans la direction indiquée par l'accord et marcha.

Le sentier dans le brouillard est un voleur poli : il vole la distance et vous donne de la patience. Rósa compta ses pas comme les pêcheurs comptent les battements de cœur entre l'éclair et le tonnerre. Elle aurait juré que les rochers répondaient dans une langue faite de poids. Peu de vie continuait, inconsciente de la catastrophe : les empreintes d'une patte de renard interrogeant la boue, un corbeau disputant avec personne en particulier, le froid inventant de nouvelles raisons d'être froid. Une fois, elle trouva une vergue de bois cassée coincée entre des pierres, usée et nacrée par le temps. Elle la toucha comme si elle avait un nom et continua son chemin.

À mi-chemin, le sentier s'oublia et s'inclina sur une pente qui avait des opinions sur la gravité. Rósa glissa, jura dans le vocabulaire poli de ses dix-sept ans, puis jura moins poliment et se rattrapa avec les deux mains. Pendant un long souffle, elle resta joue contre la roche et écouta le tambourinement de son cœur, qui marquait le rythme pour quiconque en avait besoin. La flamme de la lampe vacilla mais survécut. Elle rit — petite, surprise — et promit à la montagne qu'elle serait plus respectueuse. Les montagnes aiment les promesses ; elle s'apaisa un peu sous elle.

Au virage avant le phare, elle rencontra un homme portant un manteau couleur du temps. Il avait le genre de visage qui paraît vieux quand il est sérieux et très jeune quand il sourit, et à ce moment-là, il ne faisait ni l'un ni l'autre. « La lampe est en colère », dit-il. « J'ai mal positionné son verre et elle m'a puni pour mes mains maladroites. » Le gardien, célèbre pour ne jamais quitter son poste, l'avait quitté pour chercher de l'aide. Rósa pensa à tous les dictons sur les gardiens, les postes et les miséricordes qui viennent de la désobéissance.

« J'ai apporté une petite lumière », dit-elle en lui montrant la lampe d'ardoise. « Elle n'ira pas loin, mais assez pour dire : Voici quelqu'un qui préférerait ne pas être un rocher. » La bouche du gardien fit quelque chose qui pourrait un jour être un sourire. Il prit sa lampe et, avec des mains éveillées à la douceur par l'échec, la guida vers une flamme stable et intentionnelle. Ensemble, ils gravirent les dernières marches, qui se rappelèrent comment être des escaliers juste à temps.

La pièce autour de la lentille morte sentait la patience brûlée et le vieux sel. Le verre gisait sur le sol comme l'hiver. La petite flamme de Rósa s'accroupit près du géant brisé et fit une promesse : Je vais essayer d'être plus grande que je ne suis. Le gardien la plaça dans la fente de la fenêtre autrefois utilisée pour le signalement — plus un murmure qu'un cri, mais un murmure dans la bonne oreille peut changer une vie. En dessous, le brouillard se penchait pour écouter.

« Si tu ne peux pas être grand, sois vrai », aimait dire Sigrún, surtout à propos des politiciens et parfois du thé. La petite flamme était très vraie. Son honnêteté faisait jaillir une autre lumière hors du brouillard, puis une autre : des lanternes de bateau répondant comme des voisins. Rósa leva la Lentille du Vent du Nord et regarda les petits signaux se jumeler, puis les aligna pour que les deux soient également brillants, indiquant la direction que les navires devaient suivre pour éviter la patience du promontoire. Le gardien la regarda, surpris, comme s'il avait oublié que certaines pierres étaient aussi intelligentes.

Et puis la mer leur rappela que les histoires préfèrent un problème vers la fin. De la bouche du fjord vint une lueur non pas de lanternes mais d'un feu de navire—de l'huile répandue là où elle ne devait pas, une allumette imprudente ou malchanceuse, comme naissent les choses terribles. La flamme rampait le long de la rambarde et léchait les cordages comme si elle avait attendu toute sa vie pour être haute. Des voix s'élevèrent, des fragments de mots lancés comme des cordes. Le minuscule signal dans la fenêtre fendue sembla soudain comme un souhait poli dans une pièce en feu.

Les mains du gardien tremblaient. « Nous ne pouvons pas les atteindre, » dit-il, comptant des distances infranchissables, des tentations qui ressemblaient à des plans. « Nous pouvons seulement nous assurer qu'ils ne s'échouent pas. » Rósa pensa à une douzaine de choses inutiles à dire et choisit le silence à la place. Elle prit l'objectif et le tourna vers l'incendie. Le cristal fit ce qu'il faisait toujours : il disait la vérité deux fois. Dans une image, elle vit le navire virer tribord, sauvant sa coque des dents de la pointe ; dans l'autre, elle le vit virer bâbord, où une obscurité plus fine et plus sombre pourrait être le côté le plus sûr du chenal. Les jumelles argumentaient avec la lumière seule, sans mots. Rósa fit tourner l'objectif jusqu'à ce que leur luminosité corresponde. L'accord n'était pas là où elle s'y attendait.

« Ils doivent aller à bâbord, » dit-elle doucement, « même si tribord semble plus clément. » Le gardien plissa les yeux dans le brouillard comme s'il lisait un livre difficile. Rósa serra la mâchoire comme Sigrún le faisait quand elle décidait d'en finir avec les disputes. « Je vais leur montrer, » dit-elle, et avant que le gardien ne puisse inventer un non assez fort pour résister, elle courut vers les escaliers, qui faisaient semblant d'être raides pour être dramatiques.

Elle posa sa petite lampe au bord de la pointe où elle pouvait être vue, puis fit quelque chose d'imprudent et d'utile. Elle déballa le tissu bleu baleine, plaça l'objectif Northwind sur le verre de la lampe, et laissa la flamme le traverser. La pièce se remplit d'une étonnement silencieux. Sur le brouillard apparut un étrange signe lumineux : deux lumières, jumelles et dansantes, puis une seule—une seule—lorsque l'objectif atteignit l'angle d'accord. Rósa déplaça la pierre jusqu'à ce que cette unique lumière pointe vers bâbord. Le tour était imparfait et un peu fou, ce qui veut dire humain. Il disait la vérité autant que ses mains pouvaient l'atteindre.

Sur le navire en flammes, une silhouette semblable à un homme en feu prit une décision. Le navire s'inclina vers bâbord comme fatigué de rester debout. Il manqua la pointe de justesse, à la largeur d'un cri, et glissa dans une eau plus profonde et plus clémente. Un cri de joie monta, du genre qui se brise et rit de lui-même, puis fut englouti par le travail. Le feu ne cesse pas d'être du feu parce que vous avez fait un bon virage. Mais c'était le bon virage et l'océan est clément envers ceux-ci, parfois par principe, parfois par surprise.

Rósa n’entendit pas le gardien lui parler avant qu’il n’ait prononcé son nom trois fois, ce qui est le nombre correct pour rappeler une personne de quelque falaise où elle se soit retirée dans sa tête. Il mit son manteau—aux couleurs du temps—autour de ses épaules et ils regardèrent le navire rétrécir. Un à un, d’autres bateaux trouvèrent leur chemin, guidés par une flamme faible et honnête et le souvenir d’un phare qui allait bientôt se souvenir de lui-même. Le brouillard, peut-être lassé d’être aux commandes, se leva en quelque chose qui ressemblait à du remords, puis plus tard à des étoiles.

Le matin, le village apprit à cuire la gratitude dans le pain. Le gardien descendit avec sa boîte à outils, maudissant l’économie du verre. Sigrún versa un café qui sentait le courage prétendant être des grains. Le conseil découvrit que demain avait, du jour au lendemain, gagné une colonne vertébrale, et le soir la lampe portait une nouvelle chemisette et un nouveau respect pour la façon dont elle s’était rendue indispensable. Rósa dormit douze heures dans une maison qui n’arrêtait pas d’inventer des excuses pour rester près d’elle.

On parla, ensuite, du signe qu’elle avait tracé sur le brouillard. Certains disaient que la Lentille était une magicienne et qu’on devrait lui demander de réparer les genoux et de régler les conflits de propriété. D’autres disaient que le tour était un tour—utile, chanceux, pas une licence pour la folie. Sigrún écoutait avec le visage attentif qu’elle arborait quand les gens oubliaient que l’émerveillement et le travail sont cousins. « La Lentille n’a sauvé personne, » disait-elle en servant la soupe dans des bols. « C’est Rósa qui l’a fait. Les bateaux l’ont fait. Le gardien l’a fait. La pierre a juste rendu le choix visible. »

Rósa garda le cristal. Elle ne le gardait pas comme un roi garde une couronne, mais comme un jardinier garde une bêche : pour l’utiliser. Parfois, elle le posait sur une page quand un mot lui semblait étranger. Parfois, elle le levait vers le ciel quand les nuages s’entraînaient à devenir des océans. Une fois, quand une amie pleurait parce que deux vérités lui avaient brisé le cœur en deux directions raisonnables, Rósa posa la Lentille sur la main de l’amie et elles dirent ensemble l’ancien chant, non pas comme une magie mais comme une politesse.

Les lumières jumelles se séparent et les lumières jumelles se rejoignent,
Montre le chemin sous mes pieds ;
Si deux chemins appellent et sont tous deux bienveillants,
Que l’un soit le cœur et l’autre l’esprit—
Et qu’ils marchent ensemble en harmonie.

Les années passèrent, celles qui apprennent aux visages à se souvenir de chaque hiver. Rósa fit son apprentissage avec le gardien du phare jusqu’à ce que la lampe et elle puissent lire les humeurs l’une de l’autre. Elle apprit que même le verre solide devient cassant si on lui parle trop sévèrement, et qu’une mèche n’est rien d’autre que du coton avec des ambitions. Quand elle riait, la cage d’escalier semblait moins intéressée à répéter l’écho—je suppose que les murs préfèrent aussi écouter. Et quand le brouillard arrivait comme une lettre d’un vieil ami, elle sentait le poids familier de la Lentille du Vent du Nord dans sa poche et—seulement parfois—la sortait.

Les gens apportaient leurs soucis comme les marées apportent des cadeaux et des déchets. Un pêcheur dont la fille aimait la ville mais pas son sommeil, un tisserand qui ne pouvait pas choisir entre deux bleus qui étaient clairement tous deux la mer, un garçon décidant s'il gardait le bateau familial ou apprenait au monde à sculpter des violons. Rósa ne prétendait jamais être une oracle. Elle posait la Lentille sur du papier à pain et laissait leurs mots se dédoubler — pas pour faire un choix à leur place, mais pour leur montrer que les choix sont surtout des vérités arrangées en lignes que nous acceptons de suivre. Le village a appris à dire avec un haussement d'épaules et un sourire : « Demandez à Rósa. Elle ne décidera pas pour vous. C'est pourquoi elle est utile. »

Un hiver, la mer a volé la plage d'une manière qui semblait personnelle. Les vagues ont grimpé la route et ont essayé d'emprunter des maisons. Le phare est resté là comme un verbe têtu. Après une longue nuit de cordes et de cris, Rósa s'est assise sur les marches, son manteau fumant, et a regardé l'aube arriver dans le ciel. Sigrún, qui était devenue un peu trop silencieuse ces derniers temps, s'est installée à côté d'elle et a posé la Lentille du Vent du Nord entre elles. Elle était plus froide que des conseils et plus chaude que des reproches.

« Quand j'avais ton âge, » dit Sigrún, ce qui est la façon dont toutes les grandes histoires commencent, qu'elles soient vraies ou non, « je pensais que la Lentille m'apprendrait à éviter les erreurs. Je la portais comme un document officiel contre le regret. Elle ne l'a jamais fait. Elle m'a appris à faire des erreurs exprès, les yeux ouverts. Le genre dont on peut raconter des histoires sans omettre la partie où on avait peur. »

Rósa tourna le cristal et regarda deux soleils devenir un puis se séparer comme de vieux amis quittant un quai. « Je pense qu'il me montre quand je fais semblant que quelque chose est plus simple qu'il ne l'est, » dit-elle. « Et quand je fais semblant que quelque chose est plus difficile, pour ne pas avoir à essayer. » Sigrún sourit dans son écharpe. « Alors tu l'utilises comme il souhaite être utilisé, » dit-elle. « Ce fut toujours une lentille de vérité. Et toi, enfant, as toujours été une personne capable de regarder. »

La légende de la Lentille du Vent du Nord s'est propagée comme le font les histoires : sur le dos des boîtes à lunch, entre les aiguilles à tricoter, sur les ponts des navires échangeant des choux contre des nouvelles. Dans une version, la Lentille appartenait à une famille de gardiens de phare et chaque génération devait trouver son chemin à travers un brouillard que personne d'autre ne pouvait voir. Dans une autre, c'était un cristal unique qui parcourait le rivage de poche en poche, content tant qu'il était près du pain et de bonnes questions. Les enfants la levaient et demandaient si elle pouvait doubler la dernière tranche de gâteau ; les adultes la levaient et demandaient si elle pouvait diviser par deux le prix du charbon. Elle ne pouvait faire ni l'un ni l'autre, mais elle pouvait rendre les deux blagues plus grandes.

À l'anniversaire de la nuit où le fjord faillit avaler un navire, le village marcha jusqu'à la pointe avec des lampes comme une procession de lucioles très déterminées. Rósa prononça quelques mots sans prétendre qu'ils étaient plus que ce qu'ils étaient : gratitude, noms, le bulletin météo de son cœur. Puis elle leva la Lentille vers la flamme vivante de la lampe et regarda le signe éclore dans l'air, juste un instant — deux lumières s'embrassant en une. Les enfants s'exclamèrent comme les enfants doivent le faire, comme si le monde était plein de conspirations auxquelles ils venaient d'être invités à se joindre.

Des années plus tard, après que le rire de Sigrún soit devenu quelque chose dont les murs se souvenaient quand il faisait très calme, une lettre arriva de l'intérieur des terres où les champs se tiennent bien et les collines portent des arbres comme des pulls. Un musée demanda à emprunter la Lentille pour une exposition intitulée Fenêtres Qui Ont Changé Notre Façon de Voir. Le conseil se disputa comme d'habitude — une voix aimait être importante, une autre aimait être laissée tranquille. Rósa écouta, puis enveloppa le cristal dans le tissu bleu baleine et marcha jusqu'au quai.

« C'est une bonne chose, » dit-elle à l'eau, qui a l'habitude d'entendre à la fois de bonnes et de mauvaises choses sans choisir entre elles. « Que ceux qui n'ont jamais senti l'odeur du sel apprennent ce qu'une petite pierre claire peut faire. » Elle envoya le colis avec une note disant, Veuillez vous assurer qu'il y ait du pain et de bonnes questions. Les musées comprennent ce genre d'instruction mieux que vous ne le pensez. La Lentille partit et revint avec des histoires d'enfants touchant doucement les vitrines du plat de la main, d'hommes âgés se souvenant des lampes qui indiquaient aux navires où la côte finissait et où l'histoire commençait.

À ce moment-là, les cheveux de Rósa avaient appris à respecter le vent dans une nouvelle langue. Le phare continuait chaque nuit à faire son argument singulier contre le chaos. Elle gardait encore la Lentille près d'elle, bien que de plus en plus elle constatait que les gens avaient appris à apporter leurs propres pierres claires — habitudes d'attention, rituels de respiration, l'ancien chant devenu un marmonnement que l'on peut dire dans un bus. Elle n'en était pas moins nécessaire. Elle était une personne parmi les gens, ce qui est la chose la plus chanceuse qu'une légende puisse vous faire devenir.

Lors de sa dernière promenade sur le sentier des chèvres avant de confier la lampe à des mains plus jeunes, le brouillard vint poli mais présent. Rósa s'arrêta là où les escaliers faisaient semblant d'être dramatiques et sortit la Lentille du Vent du Nord. Elle pesait toujours autant, c'est-à-dire juste assez pour dire la vérité. Elle la leva pour que l'horizon se double puis redevienne un, non pas parce qu'elle avait besoin de guidance, mais parce qu'elle aimait saluer le ciel comme un vieil ami. La mer respirait. La lampe ronronnait. Quelque part, quelqu'un décida de quelque chose d'une manière silencieuse qui fait que le changement ressemble à la météo.

Elle chuchota le vers une fois de plus, par habitude et par reconnaissance :

Les lumières jumelles se séparent et les lumières jumelles se rejoignent,
Porte-moi sûr sur des pieds prudents ;
Si le vent est fort et que les choix errent,
Que la lumière vive et vraie me guide encore vers la maison.

Le brouillard, étant le genre de créature qui aime les compliments, s'est éclairci juste assez pour montrer une tranche de soleil. Rósa a ri — pas exactement le rire de la victoire, mais le rire d'une femme qui a marché longtemps avec une petite flamme honnête et est arrivée là où elle voulait être. Elle a remis le Lens dans le tissu bleu baleine et l'a senti se poser comme un battement de cœur.

Ils racontent encore l'histoire, bien sûr, et parce que le temps est industrieux, il a ajouté plus de versions que nécessaire. Dans l'une, le Lens appartenait à l'origine à un phoque qui le prêtait aux humains à condition que nous apprenions à mieux partager le poisson. Dans une autre, il est tombé du ciel en hiver et aurait été de la neige sans une promesse que le soleil s'est faite à lui-même. Le village laisse les contes se multiplier comme des mouettes bienveillantes et choisit une fois par an un favori à jouer avec des lanternes et des bateaux en papier. Les enfants jouent le brouillard et se heurtent avec une grande sincérité. Quelqu'un plaide toujours pour inclure un gâteau, et quelqu'un gagne toujours.

Quant au cristal : certains jours il repose dans une vitrine au petit musée près de la jetée avec une carte qui dit Polar Wayfinder — prêté par des gens qui en ont eu besoin. Certains jours il vit dans une poche. De temps en temps, il prend des vacances non annoncées dans un cartable et revient sentant légèrement le crayon. C'est, après tout, un morceau de terre claire avec un sens de l'humour.

Si vous visitez la pointe un certain soir — le genre où la lumière oublie si elle appartient au jour ou à la nuit — vous pouvez voir deux lanternes dans l'air qui deviennent une puis s'éloignent comme gênées d'avoir été prises. Ce n'est qu'un tour, et c'est aussi un miracle. Les deux choses sont vraies. Le Northwind Lens ne prend pas de décisions. Il aide les gens à voir comment ils décident déjà. Il ne va pas chercher le soleil ; il vous aide à remarquer où vous l'avez laissé.

Et si vous vous retrouvez avec une poche pleine de points d'interrogation, il y a une simple courtoisie que le village vous enseignera. Prenez une pierre claire — si ce n'est pas un Rhomb Twin‑Ray, alors la chose honnête la plus proche : un souffle, une pause, une page. Tenez-la au-dessus de votre mot. Regardez-le se doubler. Tournez-la lentement jusqu'à ce que les jumeaux arrêtent de se disputer et s'accordent sur la luminosité. C'est l'angle de votre prochaine étape. Marchez-le. Vous pouvez changer d'avis plus tard ; le chemin est plus grand que vos pieds.

Rósa vous dirait, si on pouvait la tirer de ses corvées par le bon genre d'entêtement, que les légendes ne deviennent utiles que lorsqu'elles descendent de l'étagère pour sortir les poubelles. Elle vous presserait le Glacier‑Glass dans la paume et dirait : « Vous savez déjà. Le Lens est juste assez poli pour vous laisser l'admettre. » Puis elle vous enverrait avec du pain, un sourire et la promesse que le phare ne va nulle part. La mer sera la mer et vous serez vous-même, ce qui veut dire quelque chose.

(Et si en chemin vos mots se doublent et vous font rire, tant mieux. Le Northwind Lens aime qu'on le remercie par le rire.)