Una nota sulle lingue
Linas JuozenasCondividi
Trappole e un possibile ponte
Pagina di diario — il giorno in cui ho iniziato a notare come le parole possano piegare le persone.
Mentre riflettevo sulle lingue, ho realizzato qualcosa di semplice e pesante: probabilmente abbiamo bisogno di un tipo di lingua di collegamento — un linguaggio ponte — qualcosa di abbastanza universale da connettere senza trasformarsi in caos.
Per molto tempo ho dato per scontato che quel ponte fosse l’inglese. Ma ultimamente ho percepito quanto facilmente una lingua possa essere affilata e usata per la manipolazione — non solo da parte delle persone, ma anche dal modo in cui i significati sono lasciati scivolare nel testo.
Le piccole trappole che ho iniziato a notare
- È un soldato che indossa la mimetica… o qualcuno che sta saldando una scheda piena di microchip?
- È ferro — il metallo nel terreno e nelle fornaci… o stirare i vestiti per sembrare “presentabili,” come un ruolo in cui qualcuno è costretto?
- È acciaio — forte, lucido e forgiato sotto pressione… o rubare — prendere ciò che qualcun altro ha costruito, comprato, portato o di cui aveva bisogno per sopravvivere?
- E si tratta di un bugiardo… o di un avvocato — qualcuno che sa come vestire una menzogna con parole formali finché non sembra legale?
Stesso suono. Realtà diversa. E a volte la confusione non è casuale.
Le stesse trappole scompaiono in lituano
In lituano, questi echi confusi dell’inglese si separano completamente. Le parole non si assomigliano, non suonano uguali e non evocano la stessa immagine visiva nella mente.
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Soldato → kareivis / karys
Saldare → litavimas -
Ferro → geležis
Stirare → lyginimas -
Acciaio → plienas
Rubare → vogimas -
Bugiardo → melagis
Avvocato → advokatas / teisininkas
Immagine diversa. Suono diverso. Forma scritta diversa. Nessuna connessione visiva o fonetica. La confusione che esiste in inglese semplicemente qui non si presenta allo stesso modo.
Dopo questa consapevolezza, una parte di me voleva buttare via tutto il pensiero e andarsene. Ma questa è la lingua che uso di più. Abbiamo ciò che abbiamo, e dobbiamo comunque parlare: nominare le cose, chiedere aiuto, difenderci, costruire amicizie, costruire futuri.
Poi ho iniziato a pensare ad altre lingue e ho notato un’altra cosa: alcune lingue (o almeno alcuni modi di usarle) sembrano costruite in parte per difendersi dagli estranei — come un muro fatto di grammatica, gergo e significati nascosti. È intelligente… e anche un po’ tragico quando ciò di cui abbiamo più bisogno è la connessione.
La tristezza dietro le lingue “difensive”
Quando ho capito che alcune lingue sono modellate principalmente per difendersi da altre lingue, non mi sono sentito arrabbiato — mi sono sentito triste. Perché una lingua non protegge solo i confini; forma anche le persone che la parlano.
Modella il corpo in piccoli modi invisibili: come si muove la gola, come si appoggia la mascella, come il respiro diventa ritmo. La vibrazione cambia — e con essa il tono emotivo del parlare, il ritmo del pensiero, la forma predefinita dell’attenzione.
Col tempo può persino rimodellare la realtà percepita di un luogo: cosa sembra normale dire, cosa sembra rischioso dire, e cosa non diventa mai dicibile. Una lingua difensiva può diventare una vita difensiva.
(Questa è un’osservazione personale — metafora e riconoscimento di schemi — non un’affermazione scientifica.)
Allora cosa scegliamo?
Amo l’aspetto del cinese e del coreano. Anche quando non conosco una parola, posso sentire il design — la logica — il modo in cui il sistema si tiene insieme.
Eppure, la prima lingua a cui mi sono rivolto è stata il giapponese. È bellissimo. Più scritture — come diversi strumenti che suonano in un’orchestra.
Ma so che questo è anche un desiderio personale: il desiderio di connettersi, di imparare qualcosa di bello, di aprire una nuova porta nella mia mente. Questo non è lo stesso di un ponte universale. Una lingua ponte non dovrebbe appartenere emotivamente a una sola tribù — dovrebbe sembrare un terreno aperto, come aria pubblica.
E poi… ho pensato al lituano
Il lituano è complesso in modo selvaggio — ma anche flessibile. Possiamo creare parole e significati al volo e le persone capiscono comunque il senso. L’alfabeto è semplice, la pronuncia sorprendentemente chiara, e la lingua può trasportare molte informazioni senza crollare.
A volte puoi codificare un’intera idea — persino un intero paese e ciò che rappresenta — in un solo nome. E onestamente… adoro come suona. Mi piace sentirlo.
C’è anche una strana voce che non riesco a dimenticare: una volta ho visto qualcuno affermare di poter “leggere il lituano” nelle piramidi — non letteralmente le stesse lettere, ma una logica familiare che indossa simboli diversi. Non so cosa credere a riguardo, e non sto cercando di venderlo come verità. Ma l’idea stessa resta impressa nella mente.
Per ora, tengo la mente aperta. Osservo le parole con più attenzione. E sto ancora cercando una lingua che connetta le persone senza trasformarsi silenziosamente in un guinzaglio.